Le Club des Objets Perdus (Et Très Mal Récupérés) - Histoires de Sexe

Le Club des Objets Perdus (Et Très Mal Récupérés)

... du front, chemises arrachées, ils mimaient une danse de fertilité en se jetant des contrats à la figure et en hurlant :

— JE VALIDE CE DEAL, STEVE !

Un serveur passait avec un plateau de cocktails, les fesses rebondissant comme des balles en mousse, en rythme avec un cha-cha infernal qui semblait posséder ses hanches. Le piano automatique jouait désormais un medley torride de Barry White et de Joe Dassin.

Zoé resta figée. Les yeux écarquillés. Une partie d’elle voulait rire. Une autre, pleurer. Et une troisième… se frotter contre la rampe d’escalier, qui brillait de façon franchement suspecte.

Son propre corps répondait, hélas, à cette ambiance de débauche hallucinée. Ses tétons déjà durs se frictionnaient à son chemisier mouillé. Sa culotte vibrait doucement, par capillarité démoniaque. Elle étouffa un gémissement.

Elle devait sortir. Vite.

Deux options : faire demi-tour et vivre cachée dans une bouche d’aération jusqu’à la fin de ses jours, ou traverser comme si de rien n’était, comme si elle n’était pas littéralement en train de trimbaler une machine à orgasme cosmique dans un sac en plastique « Service Blanchisserie ».

Elle choisit la deuxième solution, parce que la dignité n’était déjà plus qu’un lointain souvenir.

À chaque pas, le sac vibrait plus fort. À chaque mètre, un nouvel adulte responsable, mi-dénudé, semblait succomber à une fièvre langoureuse ridicule. Un militaire à poil lui lança un clin d’œil si appuyé qu’il aurait pu se faire ...

... verbaliser pour harcèlement optique. Un couple de touristes italiens, qui initialement s’était collé contre un mur pour s’embrasser avec la frénésie de deux poulpes en période de rut, était passé aux choses sérieuses. Madame, robe remontée jusqu’à la taille, bras plaqués contre le papier peint à motifs floraux, chantait alors à tue-tête d’une voix tremblante tandis que Monsieur, derrière elle, la prenait avec une vigueur olympique, les mains cramponnées à ses hanches comme s’il dirigeait une Vespa dans la tempête.

— Ooooooh-oh ! criait-elle à chaque coup de reins. Volaaaaaareee… !

Zoé détourna les yeux. Puis y revint. Puis détourna à nouveau. Une partie d’elle songeait à s’excuser d’exister, une autre à filmer. Et une troisième… à se joindre à eux.

Elle accéléra et arriva par miracle aux portes automatiques… qui, évidemment, refusèrent de s’ouvrir. Bloquée. Avec dans le dos un mur humain en train de se transformer en orgie insensée.

— Pitié… murmura-t-elle, tambourinant contre la vitre.

Un grésillement retentit dans les haut-parleurs. La voix suave du directeur, probablement terrassé par l’ambiance, émit ce message désespéré :

La voix se coupa dans un gémissement étouffé.

Zoé, quant à elle, poussa un cri de rage intérieure, recula de trois pas… et fonça dans les portes qui miraculeusement s’ouvrirent, probablement par peur, son sac plastique vibrant comme un nourrisson en détresse.

Zoé sprinta à travers le parking de l’hôtel, zigzaguant entre les Teslas, les ...