Le Club des Objets Perdus (Et Très Mal Récupérés) - Histoires de Sexe

Le Club des Objets Perdus (Et Très Mal Récupérés)

Zoé était femme de chambre au Grand Paradisio depuis trois ans. Trois longues années à récupérer chaussettes orphelines, fausses dents oubliées, ou pires… objets à piles aux intentions douteuses. Mais aujourd’hui, elle allait découvrir que, même après tout ce temps, certaines trouvailles réservaient encore des surprises très, très gênantes.

Elle rabattit le tiroir d’un coup sec, essuya ses paumes moites sur sa jupe, et recula de trois pas. Elle devait réfléchir. Agir avec calme. Professionnalisme. Dignité.

Mais… ses mains tremblaient. Son souffle s’était fait plus court. Sous la moquette moelleuse, une vibration légère montait dans ses jambes, le long de ses cuisses, s’insinuait, fourbe, jusque sous sa culotte. Elle cligna des yeux. Était-ce… du désir ? Non. Si. Peut-être un courant d’air chaud. Ou un souvenir hormonal. Rien de grave.

Elle resserra les genoux. Mauvaise idée : la friction lui arracha un frisson inattendu. Ses mamelons, traîtres, durcirent sous son chemisier. Un soupir faillit lui échapper.

Elle se mordit la lèvre.

— Calme-toi… calme-toi… articula-t-elle en marchant en crabe vers la porte, comme si la diagonale pouvait l’éloigner du danger et de ses pulsions conjurées.

À mesure qu’elle avançait, le sol vibrait plus fort, comme une basse sourde qui résonnait dans son bassin. Chaque pas devenait une caresse. Elle avala sa salive. Le tiroir derrière elle émit un clac sournois. Il venait de se rouvrir.

Elle n’avait fait que trois mètres ...

... quand la catastrophe numéro un entra en scène : Maxime, le réceptionniste stagiaire, fit irruption dans la suite.

— Besoin d’aide, Zoé ? demanda-t-il innocemment.

Elle n’eut même pas le temps de répondre qu’il s’arrêta net. Son regard devint flou. Son sourire s’étira, moite, fiévreux. Quelque chose d’inapproprié – de dangereusement lubrique – se logea dans ses pupilles. Et sans prévenir, Maxime commença à dégrafer sa chemise. Très lentement. Un bouton. Puis deux. Un soupir.

Il balança sa cravate derrière lui avec la grâce tragique d’un paon en rut. Son torse luisait d’une sueur inexplicable.

Zoé resta figée, bouche entrouverte. Elle sentit son cœur accélérer. Un frisson remonta de son ventre jusqu’à sa nuque. Une pensée folle, brûlante, parfaitement déplacée s’imposa à son esprit : pourquoi pas en profiter ?

Son regard devint de braise. Elle se mordit la lèvre inférieure.

Maxime, toujours en transe, entonna doucement Marvin Gaye – Let’s get it oooon…

Elle imagina un instant se jeter sur lui et l’embrasser à pleine bouche entre deux coups de bassin sur le minibar. L’image la fit vaciller.

Puis, comme un seau d’eau froide mentale :

— OH NON. STOP ! souffla-t-elle.

Elle jaillit en avant, claqua la porte au nez du strip-teaseur halluciné et verrouilla à double tour.

À travers le bois, Maxime soupira en chantonnant, tandis qu’à l’intérieur, Zoé, haletante, s’adossa au mur en murmurant :

— OK, là, c’est l’enfer. Avec room-service et tentation torse ...