Framboise Frivole - Histoires de Sexe

Framboise Frivole

... la nuque. Il était au bord de quelque chose. Pas l’amour. Pas seulement le désir. L’envie de rester là. Avec cette femme. Avec ces fruits.

Mais il se souvint de Framboise Frivole. Et murmura, presque honteux :

— Je cherche Lætitia Biche…
— Ah, la muse… La maîtresse invisible des Monts Patraques. La main derrière les étiquettes…

Elle plongea la main dans un panier de bocaux, farfouilla comme une taupe enthousiaste, et en extirpa un carnet tout collant de nostalgie.

— Elle passe parfois ici, expliqua-t-elle. Elle m’a laissé ça. Un journal. Ou une boussole cassée. Peut-être que ça te mènera à elle.

Ludo prit le calepin. Ses doigts tremblaient. Pas de peur. Pas même d’excitation. D’un mélange instable de souvenirs et d’espoir.

Elle l’embrassa sur la joue. Tout doucement. Juste assez pour allumer un incendie sous sa peau. Il sursauta comme un lycéen en pleine éducation sexuelle.

— Tu peux rester, souffla-t-elle.
— Je dois la trouver.
— Pourquoi ?

Ludo baissa les yeux. Il chercha une réponse dans le bois du plancher, dans la poussière de soleil, dans la confiture sur ses lèvres. Puis il murmura :

— Parce que je l’ai désirée. Et maintenant… elle me manque.

Ludo marcha jusqu’à un rocher plat qui ressemblait à une galette oubliée. Il s’y assit, ouvrit le carnet, et sentit, sans surprise, une forte odeur de mûre. Une vraie. Pas le fruit. Le sentiment. Le souvenir d’un aboutissement qu’on n’a pas osé cueillir.

Il découvrit un patchwork : feuilles ...

... collées, ratures, morceaux d’étiquettes, vers rimés de travers, dessins d’organes en forme de fruits. Au milieu, cette phrase tracée à l’encre verte :

« On ne tartine jamais par hasard. Si tu cherches la confiture, demande-toi ce que tu veux vraiment étaler. »

Ludo relut. À l’endroit, ou à l’envers, ça disait plus ou moins la même chose.

Les pages suivantes contenaient des noms. Certains familiers : Figue Fougueuse, Framboise Frivole, Pamplemousse Provocateur. Mais d’autres… nouveaux : Myrtille Mystique, Kiwi Cryptique, Mangue Menteuse.

Et des adresses. Des lieux épars, des collines, des villages. Un itinéraire, un jeu de piste, ou un piège.

Ludo choisit la plus proche : Le Belvédère de la Confiture Perdue, accessible par un sentier « bordé de ronces affectives ». La montée fut rude. Son pantalon collait. Il suait de l’intérieur du genou. Joséphine grinçait d’au-delà de la tombe. Mais il avançait, le carnet serré contre sa poitrine.

Arrivé au sommet, il ne vit qu’un banc. Et une boîte en bois. Avec une étiquette :

« Ouvre-moi, si t’es prêt à ne plus avoir faim »

À l’intérieur, un petit pot. Transparent. Rempli d’une confiture pâle, presque translucide. Une note était attachée :

« Pomme du doute – Elle a l’arôme de ce que tu aurais pu vivre. »

Ludo hésita, puis y plongea le doigt. Pas de frissons. Pas de gémissements. Juste un arrière-goût d’occasion manquée. Il sentit le creux. Le vide. La sensation d’un baiser non donné, d’une chambre déserte. ...