Framboise Frivole - Histoires de Sexe

Framboise Frivole

... enrubanné.

— Offert. Pour la route. Prune Prude. Elle dit non, mais elle pense oui.

Il repartit.

Joséphine geignait sous lui, comme si elle pressentait l’absurde de sa quête. Ludo crut entendre son téléphone vibrer dans son sac. Un réflexe idiot, un fantôme de vie d’avant, faits d’alarmes oubliées et de messages jamais lus. Il sourit et pédala plus fort.

Là-haut, au-delà de Babette, se trouvait peut-être Lætitia Biche. La vraie. Ou bien l’idée d’elle. Ce n’était plus très clair. Mais une chose était sûre : à chaque bouchée de confiture… il se transformait. Et au fond de lui, quelque chose avait déjà commencé à fondre.

Joséphine rendit l’âme au sommet du Col du Soupir Confit. Dans un dernier crrrrplongk mécanique, elle s’effondra sur le bas-côté comme un cheval fatigué. Ludo, lui, la remercia d’un baiser sur la selle. Un adieu digne. Enfin, presque : il avait du cambouis sur la joue et les rotules en feu.

Face à lui, une forêt. Pas bucolique pleine de lutins et d’accordéons. Non. Une forêt dense, saturée d’odeurs de terre mouillée, de résine brute, et d’autre chose… quelque part entre la vanille, et le souvenir flou d’un rêve humide en troisième B. Chaque pas l’enfonçait un peu plus dans cette jungle, comme si les arbres transpiraient leur propre nostalgie.

Au bout d’interminables heures, trois attaques de moustiques sentimentaux(ils visaient le nombril avec un romantisme navrant) et une glissade spectaculaire sur une racine, Ludo déboucha dans une ...

... étrange clairière.

Un cabanon trônait. Au-dessus de la porte, un écriteau pendait mollement :

Ludo hésita. Puis, fidèle à sa logique récente(ne plus réfléchir, juste croquer), il frappa.

La porte s’ouvrit. Une femme apparut.

Pas belle. Pas laide. Évidente. Tablier transparent sur peau nue, parfum de confiture chaude et de défi tranquille.

— Bienvenue, murmura-t-elle. Tu veux goûter… la Cerise Complice ?

Ludo hocha la tête. Pas parce qu’il comprenait. Mais parce qu’il n’y avait plus rien d’autre à faire que dire oui.

Elle l’installa sur une chaise rembourrée de noyaux.

— Ferme les yeux.

Il obéit et elle porta une cuillère à sa bouche…

Contact.

Elle effleura ses lèvres. Puis sa langue. Détonation feutrée. Un fruit rouge, presque indécent, taquiné par une vanille légère et un fond de cuir souple – un goût de morsure tendre, de secret avoué trop tard.

Ludo gémit discrètement.(Enfin, en réalité, une mésange sur une branche voisine s’envola de panique.)

La femme approcha sa bouche de son oreille et chuchota :

— Elle te plaît, ma cerise ?
— Mais… c’est une confiture, balbutia-t-il.
— Non, c’est une mémoire concentrée. Une émotion distillée.

Ludo rouvrit les yeux. Elle était si près que son parfum lui entrait dans la peau, et dans ses mains, un autre pot scintillait.

— Groseille Grinçante, dit-elle en le tendant. Elle griffe un peu. Mais elle sait s’excuser.

Ludo recula d’un souffle. Un vertige étrange, délicieux, dangereux, lui léchait ...