Framboise Frivole - Histoires de Sexe

Framboise Frivole

... de transport : un vélo pliant acheté un jour de spleen chez un brocanteur amoureux des causes mécaniquement perdues.

La bicyclette : Joséphine. Elle grinçait quand elle s’ennuyait, ce qui était souvent. Mais là, elle avait l’air… enthousiaste. Ou alors c’était la selle qui avait bougé.

Premier arrêt : Saint-Cul-de-Plat, un bourg oublié au pied des Monts Patraques, célèbre pour ses sirops hallucinogènes à base de mûres, et d’accidents de trottinette non déclarés.

À la boulangerie – qui sentait la farine tiède et la lassitude structurée –, il demanda :

— Une certaine L. Biche, ça vous dit quelque chose ?

La commerçante, une femme toute en couettes et en soupirs, plissa les yeux comme si elle essayait de retrouver un rêve dans une vieille poche.

— L. Biche ? répéta-t-elle, comme on mâche un mot trop mûr.
— Oui. Elle fait de la confiture… très particulière.
— Ah… Vous voulez dire la Folle aux Fruits.

Un frisson, minuscule, mais précis, chatouilla la nuque de Ludo. Ça sonnait bien, ça. Trop bien.

La boulangère lui indiqua une piste, au sens propre : un chemin de terre cabossé, bordé de mirabelliers tordus et de pancartes flétries où l’on pouvait lire « Attention : vaches introverties ».

Ludo pédala.

Longtemps.

Trop longtemps. Joséphine geignait comme une porte d’armoire.

Au détour d’un virage, il vit une cabane. En bois rugueux, avec des rideaux de dentelle et des bocaux suspendus. Devant… une femme. Bottes de pluie rouges, robe à fleurs ...

... chiffonnée, un pot de gelée à la main. Elle était en grande conversation avec une ruche.

— Allez, les filles, c’est bientôt la saison de la Figue Folle. Motivez vos dards, et butinez !

Ludo freina. Tomba. Se releva en essayant d’avoir l’air digne(échec total).

Elle se tourna vers lui. Son regard avait la couleur d’une confiture de groseille trop cuite : intense, collant, impossible à oublier.

— Bonjour… Vous êtes L. Biche ?
— Moi ? Je suis Babette, éclata-t-elle de rire. Mais je connais Lætitia Biche. Enfin… je crois. Elle existe. Ou peut-être qu’elle rêve à travers nous. Elle n’est pas ici. Elle est plus loin. Plus haut. Peut-être derrière un brouillard que seuls les affamés traversent.

Elle s’approcha, tenant son pot comme une arme douce. Il ne bougea pas. Trop fasciné par une goutte de gelée caressante qui dévalait le poignet féminin.

— Tu veux goûter mon Pamplemousse ? souffla-t-elle.

Ludo ouvrit la bouche. Automatiquement. Elle y glissa une cuillère.

Petit feu d’artifice sous la moustache. Menton en compote. Soupir qui aurait préféré rester discret. Une onde de chaleur remonta jusqu’à ses cils.

Babette sembla satisfaite.

— Tu vas en voir, du fruit. Mais fais gaffe. Plus tu grimpes, plus les confitures deviennent dangereuses.
— Dangereuses comment ? demanda Ludo, les jambes molles.
— Certaines te rappellent des choses que tu imaginais perdues. D’autres te font tomber amoureux, mais pas toujours… de ce qu’il faut.

Elle lui tendit un petit pot ...