Jusqu'à ce que la mort nous sépare - Histoires de Sexe

Jusqu'à ce que la mort nous sépare

... vent, répondit Thomas sans lever la tête.
— Y a pas de vent.
— Alors c’est le radiateur.
— Il fait pas assez froid pour.

Elle s’interrompit. Un petit clac retentit, la bougie électrique venait de s’éteindre d’elle-même, puis le silence. Puis un gargouillis venu du bureau. Thomas regarda sa montre.

— On patiente encore un peu ?
— On patiente, ouais, mais si dans dix minutes il se passe rien, on toque.

Il sortit son téléphone.

— Sérieux ?! Tu fais quoi ?
— Je regarde les horaires du cabinet.
— Tu scrolles sur Instagram.
— … Peut-être.

Cela faisait bien une demi-heure qu’ils patientaient. Élise avait vérifié trois fois l’heure, deux fois le panneau des tarifs et une fois la solidité de leur couple (bilan mitigé).

Thomas, lui, scrollait encore, mais beaucoup plus nerveusement. Même les notifications semblaient s’être tues, comme si Internet lui-même retenait son souffle.

— Ça fait combien de temps ? demanda Élise.
— Vingt-neuf minutes.
— Donc trente.
— Techniquement, vingt-neuf.
— Techniquement, j’en ai marre.

Elle se leva d’un bond. Le fauteuil gémit, soulagé. Elle s’approcha de la porte du bureau, l’oreille collée contre le bois. Elle entendit un bruit étouffé, comme un genre de frottement mou. Et aussi, un souffle… irrégulier, comme animal.

— Docteure Martineau ? dit-elle doucement.

Le silence lui répondit. Puis il y eut un ploc. Elle se massa les tempes.

L’odeur de lavande semblait plus forte, presque écœurante. Une tache sombre ...

... s’élargissait lentement sous la porte du bureau. Un craquement retentit soudain de l’autre côté de la porte. Ils se figèrent tous les deux. Leur colère suspendue, comme engloutie par quelque chose de plus profond. Élise chuchota :

— T’as entendu ?
— Oui.
— C’est quoi, à ton avis ?
— Peut-être… un patient.
— Qui mange un autre patient ?

Ils échangèrent un regard. Cette fois, aucun des deux n’eut envie d’avoir raison.

Une goutte rouge glissa le long de la poignée avant de tomber sur le parquet. Thomas se leva à son tour.

— C’est quoi, ça ?
— Du café, répéta-t-elle sans conviction.
— On dirait… du sang.
— Merci, Sherlock.

Ils échangèrent un regard. Lui avait cette tête de « je devrais y aller, mais j’ai pas envie ». Elle, celle de « vas-y, mais si tu meurs, je t’en voudrai ».

— Toque, dit Élise.
— Toque-toi.
— C’est toujours toi qui ouvres.
— Justement, j’aimerais changer les habitudes.

Elle leva les yeux au ciel, puis tapa trois petits coups secs. Rien. Seulement un léger raclement à l’intérieur.

— J’ouvre, déclara-t-elle, déjà la main sur la poignée.
— Mauvaise idée.
— Tu en as une meilleure ?
— Oui, on rentre chez nous.
— Et on perd cent euros ?
— Cent vingt…

Elle tourna la poignée. La porte grinça doucement, dans un soupir de vieille bête. Et là, le silence prit corps.

Le bureau de la conseillère n’était plus le havre zen qu’ils connaissaient. Les coussins beiges étaient éclaboussés d’un brun foncé. La lampe de sel était renversée. ...