Jusqu'à ce que la mort nous sépare - Histoires de Sexe

Jusqu'à ce que la mort nous sépare

Il pleuvait une pluie fine, agaçante, celle qui colle au pare-brise, sans conviction, trop fine pour justifier l’usage des essuie-glaces, trop dense pour l’ignorer.

Élise fixait la route, la mâchoire crispée, les bras croisés, boudeuse. Elle avait la posture et l’air de quelqu’un qui a déjà perdu le bon argument avant même de le formuler. Thomas, à côté, conduisait d’une main et scrollait de l’autre, concentré sur un fil d’actualité plus passionnant que sa propre vie.

— Tu vas finir par encore avoir un accident.
— Pourquoi encore ? J’en ai eu un récemment ?
— Non, tu as juste failli.
— Je maîtrise.
— Tu dis toujours ça avant de niquer les pneus, en montant sur les trottoirs en faisant tes créneaux.
— Je m’étais garé près du trottoir, pas sur, nuance.

Le silence qui suivit était du genre retentissant, un silence dense, vivant, presque humide. Un silence qui ressemblait à pas mal de chose, sauf à du silence. Seul le bruit régulier de l’essuie-glace coupait la tension épaisse en tranches bien égales.

— On en est à combien, déjà ? demanda Élise.
— Combien de quoi ?
— Les séances.
— Neuf. Enfin dix aujourd’hui.
— Dix. À cent euros.
— Cent vingt, corrigea-t-il. Elle a augmenté ses tarifs depuis la dernière fois.
— Évidemment. Le couple, qui se ruine ensemble, reste ensemble, c’est ça ?
— C’est l’inflation du cœur. Stratégie marketing. En plus, elle fait grimper ses stats.

Thomas haussa les épaules. Son pouce continua de glisser sur l’écran, à chaque arrêt ...

... à un feu tricolore. Élise le fixa longuement, puis soupira si fort que le pare-brise s’embua.

— Tu pourrais au moins faire semblant d’avoir envie d’y aller.
— Si j’y vais, c’est que j’ai envie d’arranger les choses, non ?
— Non. T’y vas parce que t’as peur qu’elle m’encourage à te quitter.
— C’est faux.
— C’est tellement vrai.

Thomas leva les yeux au ciel, puis, pour clore le débat, monta le son de la radio. Une animatrice survoltée hurlait :

— Et tout de suite, les dix signes qui prouvent que votre couple est foutu !

Ils éclatèrent d’un rire nerveux en même temps, court, presque mécanique.

— Tu crois au destin ? demanda Élise après un moment.
— Pas vraiment.
— Moi non plus. Mais je commence à croire aux coïncidences plus qu’évidentes.

Il ne répondit pas. Son téléphone vibra, c’était une notification Instagram. Il jeta un œil, esquissa un sourire.

— C’est qui ?
— Personne.
— Ah ! Personne t’envoie des messages à huit heures du matin ?
— C’est un compte que je suis, c’est tout.
— Un compte de qui ?
— Un chat.
— Un chat ?
— Oui. Il fait des blagues.
— T’as plus de conversation avec un chat sur Instagram qu’avec ta femme.

Thomas tourna à gauche un peu brusquement. Les feux stop d’un bus se reflétèrent sur le tableau de bord, rouge sang.

— Super, grommela Élise. Même le ciel essaye de nous prévenir. Même les feux te disent d’arrêter.
— De me prévenir de quoi ? J’ai l’impression que le monde entier a un avis sur ma conduite.
— Et sur ton ...