Jusqu'à ce que la mort nous sépare - Histoires de Sexe

Jusqu'à ce que la mort nous sépare

... faille dans la matrice.
— Ouais. Elle a peut-être pris sa journée.
— Ah, ça, pour une fois, t’as pas de chance…

Thomas leva à peine les yeux de son téléphone.

— Pardon ?
— Béa, dit Élise. Ta petite distraction hebdomadaire.
— Quoi ?
— Mais si… Béa, avec sa minijupe, ses cuisses et son rire de sitcom.
— T’exagères.
— Non, j’observe. C’est la base de toute bonne communication, non ? Tu n’auras pas ta dose de cuisses hebdo.

Il soupira, posa son téléphone sur la table basse.

— T’es jalouse d’une secrétaire.
— Non, je suis réaliste.
— Je ne la regarde pas.
— Si, mais t’as développé une technique : le « regard-bref-tactique-et-furtif ».
— C’est ridicule.
— Pas autant que ta façon de t’essuyer les lunettes quand elle se penche.

Thomas se redressa, la mâchoire serrée.

— Tu fais une crise parce qu’elle met des jupes ?
— Non. Je fais une crise, parce que, toi, tu lances des œillades. Enfin bref… Bizarre, tout de même qu’elle ne soit pas là, dit Élise.
— Peut-être qu’elle est aux toilettes.
— Depuis quand elle laisse son café refroidir ?
— Une urgence ?
— Avec un seul escarpin ?

Il y eut un long silence, un de ces silences d’après-explosion où on entendrait presque la fumée.

Puis, au loin, derrière la porte, un bruit humide. Élise croisa les bras.

— Bah voilà, au moins, t’auras pas à te rincer l’œil aujourd’hui.
— T’es lourde, Élise
— Je sais. C’est mon cardio conjugal.

Il se pencha en avant, le regard noir.

— Tu cherches la dispute ...

... ?
— Non. Je la trouve. Chaque fois que tu ouvres la bouche.

Thomas haussa les épaules.

— C’est pas grave, on attend.

Ils entrèrent dans la salle d’attente. Toujours la même pièce, avec ses fauteuils en simili beige, ses bougies électriques, ses affiches sur la communication non violente. Mais aujourd’hui, il y avait quelque chose de « décalé », difficile à dire quoi. Les magazines sur la table basse étaient collés entre eux, comme si quelqu’un avait renversés dessus un liquide sucré. Et une tache brunâtre s’étirait sur le tapis, sous la plante verte.

Élise fronça les sourcils.

— T’as vu ça ?
— Du café renversé, non ?
— Du café rouge ?
— Peut-être du thé.
— Du thé coagulé ?

Il ne répondit pas. Elle prit une revue au hasard :

« Psychologie du couple - apprendre à s’écouter. »

Les pages du milieu étaient arrachées. Un cheveu collait à la reliure.

— Charmant, murmura-t-elle en reposant le magazine sur la table.

Ils s’assirent. Le fauteuil grinça sous Thomas, comme si le cuir se plaignait. Élise tapotait nerveusement son genou.

— Elle est toujours ponctuelle, non ?
— Oui.
— Et la secrétaire aussi.
— Oui.
— Donc ?
— Donc elles sont peut-être en séance.

Élise leva les yeux vers la porte du bureau. Une mince lumière filtrait dessous. On entendait un bruit indistinct. Un bruit, lent, régulier, comme un bruit de mastication. Comme si quelqu’un mâchait quelque chose de mou, genre des Chamallows. Elle pencha la tête.

— T’entends ?
— Le ...