Douloureuse fleur d'Iran - Histoires de Sexe

Douloureuse fleur d'Iran

... hallucinée, ses mains accrochées aux hanches de son homme. Le plaisir est au bout de cette queue qui la transperce, l’orgasme est tout proche. Alors, l’impatiente se déchaine, chaque butée de la pine au fond de sa caverne lui est un bonheur, un échelon de plus dans sa course vers l’extase, dans l’ascension vertigineuse. Sa mouille coule à flots, son vagin se contracte à moins qu’il ne se dilate. Et inversement.

Soraya sent les contractions de la bite, annonciatrices de l’explosion séminale, ces tressaillements de plus en plus rapprochés qui sont compte à rebours !

Lorsque Léo tout à coup s’immobilise une seconde, que son corps ensuite est agité de soubresauts, que son visage se contracte avant de s’épanouir, la mutine sait que le gourdin propulse son foutre brûlant dans le fourneau incandescent de sa chatte.

Alors, Soraya se lâche, se laisse aller, emporter par le plaisir, submerger par le délicieux cataclysme. Elle hurle son bonheur, pleure de joie et de gratitude. Elle est fétu de paille, toute petite chose moulinée dans la lessiveuse cosmique. Elle est maitresse impériale, servante obéissante et esclave soumise et rayonnante. Tout à la fois !

Mais non !

Elle est femme, juste femme, pleinement femme, unie à l’homme qu’elle aime, confondue à lui, fusionnée à lui par leurs deux sexes emboités, amalgamés.

Dans ce charivari resplendissant, Soraya est femme, femme qui jouit !

Pleinement !

Délicieusement !

Enfin !