Sexe, transats et thermorégulation - Histoires de Sexe

Sexe, transats et thermorégulation

... boucle depuis juin, à la tête dans un seau d’eau glacée. À sa gauche, Jeanne, l’intendante des chambres, plaque contre sa poitrine une bouteille d’Ice tea encore givrée. Ils sont calmes. Posés. Étrangement heureux. Julien est debout au fond, les bras croisés.

— Bienvenue, dit-il simplement.
— Euh… j’étais pas au courant que le local était devenu un spa illégal.

Je les regarde tous. Aucun n’a l’air d’avoir honte. Aucun ne transpire. Ils resplendissent de sérénité. Julien s’approche de moi.

— J’ai parlé de l’endroit à quelques personnes du staff. Des gens… fatigués.
— Tu montes une secte ?
— Non, une résistance.

Il sourit, et moi je craque. Mon sac de glaçons me paraît soudain ridicule.

— On vient ici une heure par jour, explique Maxime. Pas pour baiser, hein. Pour se souvenir qu’on a un corps qui sert à autre chose qu’à fondre.
— Je confirme, ajoute Lotus. Ma libido revient doucement. Ce matin, j’ai eu une pensée cochonne en massant un Néerlandais. Ça faisait trois semaines.

Je reste là, plantée au milieu de cette petite assemblée de résistants thermiques, présidée par Julien qui les observe comme un berger zen.

Il m’invite à m’asseoir. Je m’installe sur une caisse, juste à côté de lui. Pas tout à fait contre, mais assez pour sentir à nouveau cette fraîcheur qui émane de sa personne. On ne parle pas beaucoup. On écoute la tuyauterie respirer. On regarde l’humidité perler doucement sur les murs, mais pas sur nos peaux. C’est étrange, cet instant ...

... suspendu. Ce n’est pas du sexe, mais du désir qui se dégèle. Une lente remontée vers soi.

Il me glisse à l’oreille :

— Tu veux que je te montre la centrale ?

Je hoche la tête. Il m’emmène à l’arrière du local, par une porte de service. On traverse un couloir étroit, bordé de tuyaux qui vibrent comme des veines métalliques. Et là, une pièce carrelée, basse de plafond, remplie de machines silencieuses. Des ventilateurs tournent. Une lumière bleutée donne au tout un aspect presque futuriste.

— C’est elle qui régule la température de toute la zone spa. Et du local, quand je bidouille un peu, m’explique Julien.
— C’est ton temple ?
— C’est ton oasis.

Son regard a changé. Toujours calme, mais plus dense. Plus… dirigé. Et moi, je ne suis pas sûre de ce que je veux, mais je sais ce que je ressens.

Je m’approche. Juste pour rester là, contre lui, dans ce sanctuaire où les corps recommencent à parler sans crier. Où le désir ne brûle pas, mais chuchote. L’air est frais, mais pas froid. C’est la température idéale, celle où la peau est suffisamment tendue pour réagir au moindre frôlement, sans s’embrumer de sueur. Là où chaque respiration devient perceptible, presque intime. Julien s’est assis à même le sol, jambes étendues, bras relâchés. Moi, je suis restée debout un instant. J’en avais presque oublié ce que ça faisait, d’être bien dans son corps.

Puis je me suis installée en face de lui et, lentement, j’ai retiré mes tongs. Mes pieds nus se sont posés sur le carrelage ...