Sexe, transats et thermorégulation - Histoires de Sexe

Sexe, transats et thermorégulation

... a dû interrompre après sept minutes quand une Allemande a glissé et s’est retrouvée coincée dans une position yoga inversée, jambes écartées. L’atelier « massage givré » a viré au scandale. On s’est battu pour une poche de glaçons comme dans une scène de Mad Max.

Pendant que tout ça s’effondre dans une moiteur hystérique, Julien flotte. Insensible, impassible, parfaitement tempéré.

Hier soir, au bar de la piscine, j’ai osé la question :

— T’es fait comment, toi ? T’as un climatiseur interne ?
— C’est un secret professionnel, a-t-il répondu avec un sourire léger. Mais disons que… j’ai mes techniques.
— T’es pas humain, en fait.
— Pas complètement, non.

Je croyais qu’il plaisantait. À ce moment-là, un papy s’est effondré sur une banquette en cuir brûlant. Je me suis précipitée. Julien aussi. Ensemble, on l’a installé sous un ventilateur de secours, un modèle des années 80 qui faisait plus de bruit qu’un sèche-cheveux soviétique. Le papy a repris ses esprits en nous appelant « mes anges rafraîchissants ». Julien m’a glissé un sourire complice. Et là, mon ventre a fait une vague. Pas une crampe digestive. Un vrai frisson.

Depuis, je n’arrête pas de le chercher du regard. Même quand je fais semblant de surveiller la piscine, je guette sa silhouette sombre, son allure décontractée, ses gestes précis. Il me donne envie d’autre chose que de survivre. Il me donne envie, tout court. Et ça, ça ne m’était plus arrivé depuis le mois de mai, et cette courte aventure ...

... avec un maître-nageur d’Hyères qui bandait comme un phoque, mais sentait l’anchois au monoï.

Voilà où j’en suis. Une surveillante en chaleur (au propre), à deux doigts de suivre un inconnu dans un local technique, juste pour ressentir autre chose que le poids du soleil sur la nuque. Je suis pas fière, mais peut-être… en train de revenir à la vie.

*

Je ne saurais dire si je l’ai suivi de mon plein gré. Disons que mes pieds ont décidé pour moi. Julien m’avait lancé un regard furtif après l’incident du papy déshydraté. Un de ces regards discrets, presque professionnels, sauf que moi j’y ai lu une invitation. Un appel au frais, à la décompression, à la réintégration de mes organes internes dans un état d’ordre et de désir raisonnable.

Il m’avait dit :

— Tu veux voir le local technique ?

Et j’ai répondu :

— J’ai toujours rêvé de voir des pompes.

On a descendu un escalier derrière la buvette, planqué derrière une bâche à moitié fondue. Une humidité différente, plus lourde, mais paradoxalement supportable. Une fraîcheur en promesse.

Le local technique du Club Med n’a rien d’un lieu glamour. Carrelage marronnasse, odeur de chlore et de plastique chaud, néons qui bourdonnent, mais l’air y était moins étouffant. Cinq, six degrés de moins peut-être, et ça suffisait à donner à mon corps une sensation étrange de soulagement.

Je l’ai regardé s’affairer devant un boîtier mural. Il tapotait sur un clavier, vérifiait des voyants, prenait des notes sur sa tablette à ...