Sexe, colère et talons aiguilles - Histoires de Sexe

Sexe, colère et talons aiguilles

... sueur dégoulinant, cheveux collés, jouissant encore et encore.

Quand je me suis retirée, haletante, j’ai défait ses liens.

Ses poignets portaient les marques rouges de ma victoire.

Il gisait, brisé, pantelant.

Alors j’ai sorti le dossier. La convention.

Je l’ai posé sur sa poitrine nue.

J’ai mis le stylo dans sa main tremblante.

— Signe.

Il a hésité.

J’ai pincé sa queue molle entre mes doigts, encore couverte de moi.

— Signe, ou je te vide encore jusqu’à la moelle.

Il a signé. Griffonné son nom, main tremblante.

La convention scellée, sous mes fluides, sur sa sueur.

Je lui ai posé ma culotte arrachée sur le torse, comme un tampon officiel.

Puis j’ai murmuré :

— Le duplex remis à neuf. Parce que je ne veux pas de ta garçonnière.

Je me suis rhabillée lentement, robe écarlate sur ma peau nue, talons claquant.

Pas de culotte. La victoire coulait encore entre mes cuisses.

Je lui ai jeté un dernier regard.

— Toi, tu as baisé une femme. Moi, j’ai baisé ma renaissance.

Puis j’ai claqué la porte derrière moi.

« Je n’avais pas seulement fait jouir un homme. J’avais crucifié un passé, signé ma liberté, joui de ma guerre. Et sur ce lit en ruines, j’étais devenue mon propre empire. »

Le couloir sentait la cire et la solitude.

Mes talons claquaient, métronomes arrogants, mais chaque pas vibrait dans mon bassin comme une cicatrice fraîche.

J’étais nue sous ma robe écarlate, la culotte laissée comme relique sur le ...

... torse d’un homme brisé.

Et pourtant, à l’intérieur, je saignais encore.

Chaque pas était une victoire, mais aussi une douleur.

J’avais joui comme une furie, j’avais signé ma liberté en sueur et en sperme, mais une part de moi hurlait encore.

Parce que derrière le champ de bataille, il y avait la perte.

Les années gaspillées. Les illusions mortes.

Les dimanches midi, les rires d’enfants, les rêves avortés.

Je marchais comme une reine.

Mais dans ma gorge, un sanglot coincé menaçait de m’écorcher.

Mes yeux brûlaient. J’ai refusé de pleurer.

Pas ici. Pas devant ces murs beigeasses, témoins muets de ma guerre.

Un couple est passé dans le couloir, main dans la main, sourire de carte postale.

Ils m’ont regardée. Ils ont vu une femme en robe rouge, maquillage un peu défait, poitrine haletante.

Ils n’ont pas vu mes ruines.

Tant mieux.

J’ai continué.

Mes talons claquaient, mais c’était faux : à chaque frappe, mon cœur se fissurait encore.

J’étais une guerrière, mais une guerrière cabossée.

Une survivante, mais pas indemne.

Je me suis arrêtée devant l’ascenseur.

Dans le miroir des portes dorées, j’ai vu mon reflet : mascara coulé, cheveux emmêlés, seins encore lourds, robe collée à ma peau nue.

J’ai souri. Un sourire fendu.

J’étais magnifique. Et brisée.

Vivante. Et amputée.

Quand les portes se sont ouvertes, j’ai avancé.

Chaque pas sonnait comme une promesse.

Ce n’était pas une fin.

C’était un épisode de plus ...