Sexe, colère et talons aiguilles - Histoires de Sexe

Sexe, colère et talons aiguilles

... l’ai laissé là, exsangue, pantin vidé.

« J’avais avalé l’entrée, le plat, le dessert et son ego. Restait le digestif. Et il m’attendait à l’étage. »

Le hall du palace étouffait de dorures et de boiseries lustrées. On se serait crus dans un décor de Dynastie recyclé, sans les synthés dramatiques. La moquette avalait mes pas, mais je savais que lui les entendait en écho dans sa nuque. Chaque claquement invisible sonnait comme un « game over » dans sa tête.

Je marchais devant, robe écarlate ondulant comme une coulée de lave. Lui trottinait derrière, costume trop serré, transpiration déjà visible. Un mari modèle devenu figurant de sa propre déchéance.

Le groom nous a vus passer. Poli jusqu’à la moelle, sourire de façade. Mais ses yeux ont glissé, une demi-seconde trop bas, pile sur la fente de ma robe.

Je l’ai capté et lui ai renvoyé un sourire carnassier. Mate, mais c’est pas ton tour de manège.

Thomas a serré la mâchoire. Jaloux et ridicule.

Les portes de l’ascenseur se sont ouvertes : cube doré, silence métallique. On est entrés. Les portes se sont refermées. Silence complet.

Je me suis adossée à la paroi, jambes croisées, regard planté dans le sien.

— Monte, ai-je soufflé.

Il a dégluti.

— Candy… tu veux vraiment…
— Oh, darling, veux-tu vraiment discuter logistique ?

Je me suis avancée, talon après talon, comme une prédatrice qui rétrécit le cercle.

Ma main a glissé sur sa cravate, tirée d’un coup sec.

— Tu suffoques déjà ? Attends ...

... un peu.

Il a tenté un sourire pathétique.

— Tu joues à quoi ?
— Au jeu où toi, tu perds toujours.

J’ai posé mon doigt rouge sur sa bouche.

— Chut. Pas un mot. Le vrai combat commence là-haut.

Le chiffre 4 s’est allumé. Puis 5.

J’ai senti son souffle devenir irrégulier.

Alors j’ai collé mon corps contre le sien. Mon genou a frôlé son sexe, déjà dur sous le tissu.

Il a gémi. Un son minable, comme un chien qu’on gronde.

— Tu crois que tu me tiens encore, Candy ? a-t-il balbutié.
— Non, chéri. C’est moi qui tiens ta laisse.

Le 6 a clignoté.

Je lui ai attrapé la nuque, mes lèvres à un souffle des siennes.

— Tu veux m’embrasser ? Vas-y. Ose.

Il a approché, tremblant.

Je l’ai repoussé d’un rire sec.

— Trop tard. Les losers n’ont pas droit au bisou.

Au 7, les portes se sont entrouvertes. Une vieille dame avec un caniche a voulu entrer. Elle nous a vus, a senti la tension. Elle a souri, petite sorcière indécente, et a reculé. Portes refermées. Pacte silencieux entre femmes.

Je me suis retournée vers lui. Ses joues brûlaient. Ses yeux, pleins de rage et de désir.

— Candy… arrête ton cirque…
— Mais tu adores le spectacle, non ? Regarde-toi.

Le 8 s’est allumé.

Les portes se sont ouvertes sur un couloir beige impersonnel.

Je l’ai tiré par la cravate.

— Allez. Showtime.

Ma culotte était trempée. Ses jambes flageolaient.

Et moi, j’avais l’impression de mener un condamné à l’échafaud.

« Chaque étage sonnait comme un ...