Sexe, colère et talons aiguilles - Histoires de Sexe

Sexe, colère et talons aiguilles

... sa cuisse. Mais je l’ai forcée à rester.

— Non, ai-je soufflé. Tu laisses.

Ses doigts tremblaient sur ma peau.

Et chaque millimètre qu’il touchait rallumait en moi une zone que je croyais morte.

Un courant électrique a traversé ma cuisse, fil direct vers mon ventre.

Un couple riait derrière nous. Le serveur passait.

Et nous, nous étions en train de rejouer Eyes Wide Shut version cheap et punk.

Un secret à la vue de tous. Une obscénité invisible.

J’ai soupiré. Pas un vrai gémissement. Juste assez pour faire vibrer son sexe prisonnier de son pantalon.

Il m’a fixée, le regard vrillé. Entre honte, peur et désir brut.

Alors j’ai reculé.

J’ai levé ma coupe de cosmopolitan, rouge brillant, acide.

Je l’ai portée à mes lèvres, lentement. Puis je l’ai tendue vers lui.

— Bois. Prends-moi sur ta langue.

Il a bu.

Et quand il a reposé le verre, ses lèvres étaient rouges comme les miennes.

Je l’ai regardé, sourire carnassier.

— Voilà. Maintenant, tu m’as sur la bouche. Et même si je pars, tu pourras pas m’effacer.

Il a fermé les yeux. Tremblait.

Et moi ? J’étais vivante. Plus que jamais.

Chaque fibre de mon corps vibrait comme une guitare saturée prête à exploser.

Alors je me suis levée.

Robe écarlate, talons claquant, culotte déjà humide.

Je l’ai laissé là, pantin bandé, prisonnier de sa chaise.

— Fin du round, chéri. La suite, c’est pas ici.

« J’étais le venin. Il était la proie. Et au Scarlet, j’avais déjà planté ...

... mes crocs. Le dîner ne serait plus une négociation : ce serait une exécution. »

On nous a installés à une table pour deux. Drap blanc, lumière dorée, ambiance de palace qui se prenait pour le paradis. Moi, j’étais la tache rouge dans ce décor aseptisé. Lui, l’ombre grise qui ne savait déjà plus quoi faire de ses mains.

Le serveur, à peine majeur, mâchoire de boys band early 2000’s, est venu prendre la commande. Trop lisse, trop sage, mais avec ce regard qui me suivait jusque sur mes clavicules.

— Un Piccadilly Punch. Fort, fruité, décadent. Comme moi.

Il a rougi. Thomas a serré sa serviette.

Sous la nappe, mon pied a glissé jusqu’à sa cuisse.

— Candy… arrête.
— Tu dis « arrête » avec ta bouche, mais ta jambe m’appelle SOS.

J’ai souri. Puis j’ai lancé comme on claque une porte :

— Les enfants. Une semaine sur deux. Pas plus, pas moins.

Silence. Dans ma tête, flash : les gosses en pyjama Pokémon et Barbie, sautant sur le lit le dimanche matin. Un souvenir trop doux qui me poignardait. J’ai avalé une gorgée rouge, acide, pour laver le goût.

— Être père, ce n’est pas une option week-end. Alors une semaine sur deux. C’est ça, ou rien.

Il a baissé les yeux. Déjà fissuré.

Et c’est là que j’ai vu la voisine de table.

Quadragénaire botoxée, perchée sur un mari en costard qui téléphonait à sa banque comme si le monde dépendait de ses actions. Elle m’a lancé un sourire compatissant, style « je comprends, ma belle ».

J’ai eu envie de lui dire : ...