Sexe, colère et talons aiguilles - Histoires de Sexe

Sexe, colère et talons aiguilles

... renaître.

Peut-être les trois à la fois.

Mais une chose était claire : l’ombre était morte.

La braise était redevenue torche.

Alors j’ai pris mon téléphone.

Numéro de l’ex.

Mes doigts tremblaient, pas de peur, mais d’excitation.

— Samedi. 20h. Scarlet 50’s.

Pas pour supplier. Pas pour pardonner.

Mais pour foutre le feu une dernière fois.

Et claquer la porte comme une héroïne de série annulée qui lance son spin-off solo.

« J’étais plus une ombre. J’étais Candy version bootleg, remixée, rééditée en vinyle collector rouge sang. Et ce soir-là, crois-moi, j’étais prête à cramer la tracklist. »

Le Scarlet 50’s portait bien son nom. Rouge partout.

Les murs, les néons, les banquettes. Même mon reflet dans les miroirs semblait repeint en écarlate, comme si l’endroit s’était mis d’accord pour me sacrer reine sanglante de la soirée.

Ça sentait le cuir fatigué, l’alcool trop sucré et les parfums trop chers des femmes en robe cocktail qui attendaient qu’on les remarque.

Le jazz en fond était si lisse que j’avais envie de le lacérer d’un solo de System of a Down.

Et moi ? J’étais ce solo. J’étais le glitch dans la matrice trop polie.

J’ai traversé la pièce comme une apocalypse en robe fendue.

Mes talons claquaient comme une double pédale de Pantera.

Mon parfum se déposait sur les tables comme un napalm invisible.

Et mes lèvres ? Rouge sang. Pas un maquillage. Une arme.

Tous les regards se sont tournés.

Moi, j’étais le ...

... show.

Lui, en costume trop serré, Perrier tiède devant lui, n’était plus qu’un figurant tremblant.

Il avait l’air d’un ado surpris devant Canal+ crypté en 2001 : coupable, frustré, incapable de décrocher les yeux.

Je me suis assise sans demander. La chaise m’attendait.

J’ai croisé mes jambes lentement. Basic Instinct style.

Puis j’ai attrapé son verre de Perrier, l’ai fait tourner comme un grand cru. Mes doigts ont caressé le bord, léché la condensation.

— Merci pour l’apéro.

Il a tenté un sourire. Raté.

Sa lèvre tremblait. Sa main s’est accrochée à sa cravate comme si elle pouvait le sauver de la noyade.

— Tu… tu es transformée.
— Non, ai-je soufflé. Je suis réveillée. Toi, t’étais trop occupé à ronfler dans ta vie Excel pour le voir.

Il a trituré sa serviette, crispé.

— J’ai fait des erreurs…
— Non, chéri. Pas des erreurs. Des choix. Et tu pensais que j’allais m’éteindre comme une veilleuse IKEA.

Il a rougi, vexé.

— Tu n’étais plus la même… tu étais fatiguée, absente…
— Oh please. Tu me reproches quoi ? D’avoir survécu aux poulets rôtis du dimanche midi ? À ta libido en RTT ?

Il a serré son verre, avalé une gorgée trop rapide.

Ses yeux ont glissé malgré lui sur mes jambes, mon décolleté.

Je l’ai vu bander. Oui. Même derrière son costard de petit manager, son corps criait ce que sa bouche refusait.

Alors j’ai allongé ma jambe, talon caressant sa cheville, remontant doucement sous la table.

Il a sursauté, plaqué sa main sur ...