RETOUR A KIEV - Histoires de Sexe

RETOUR A KIEV

... sont minces comme du papier.

Et ce que j’ai entendu m’a prise de court.

Au début, des rires. Des murmures. Puis le lit a grincé.

Et ensuite… le reste.

Le frottement des corps. Le souffle de Sasha, irrégulier, excité. Les halètements de la fille, d’abord hésitants, puis de plus en plus nets. Les petits coups de reins maladroits, précipités.

Et ce gémissement…

Sa voix à elle. Douce. Tremblante. Étouffée.

La voix d’une fille qui découvre, vraiment, ce que ça veut dire de jouir.

Et mon ventre s’est serré.

Ça faisait trop longtemps.

Trop longtemps sans une bouche sur mes seins. Sans un homme à genoux devant moi. Sans une main étrangère sur ma nuque, pour m’ancrer à ce monde autrement que par les factures et les repas à préparer.

Dans cette pièce minuscule où Mamina priait, moi je suis redevenue femme. Chair. Manque.

J’ai fermé les yeux. Lentement.

Ma main a glissé sous le pantalon.

Mes doigts ont effleuré mes lèvres. J’étais déjà trempée.

J’ai calé ma tête contre le mur, tout contre la cloison d’où vibrait encore la cadence de leurs corps. Le souffle de Sasha. La voix de la fille. Le rythme.

Je me suis caressée doucement. Puis plus fort. En rythme. En secret.

Mon sexe avalait mes doigts comme un vide trop longtemps ignoré.

Mes hanches ont bougé toutes seules. Mon souffle s’est fait court.

J’ai joui.

Fort.

Mais sans bruit.

Juste un spasme. Brutal. Une onde.

Un cri muet dans le ventre.

Un orgasme d’ombre.

Je ...

... suis restée là, un moment. Essoufflée. Le cœur battant.

Je me suis essuyée. Lentement.

Silencieuse. Nue.

Et j’ai ri.

Pas un rire joyeux. Un rire triste. Doux-amer.

Parce que c’était ça, maintenant.

Ma vie.

Des repas. Des lessives. Un frère qui n’est plus un enfant. Et moi… une femme qui jouit seule, dans le silence, en écoutant une autre découvrir ce que j’ai oublié.

Depuis cette nuit-là, quelque chose a changé.

Pas entre lui et moi. Mais en moi.

Sasha grandit. Il s’émancipe. Il vit. Et il baise.

Je ne suis pas jalouse. Pas de lui. Mais de cette liberté qu’il a, ce droit de céder à ses pulsions sans honte. Ce que moi je m’interdis depuis des mois.

Il laisse sa porte entrouverte. Volontairement ? Je ne sais pas.

Peut-être qu’il ne se rend pas compte. Peut-être qu’il le fait exprès.

Mais ce n’est pas un hasard.

Un soir, je suis passée dans le couloir. Il faisait chaud, j’étais en nuisette, une de celles que j’aime porter quand je suis seule, usée mais douce.

La lumière de sa chambre dessinait une fente sur le sol.

Et là, sans prévenir, un bruit. Régulier. Humide.

Je me suis arrêtée.

Le battement dans mes tempes s’est accéléré.

Il était allongé sur son lit, les jambes écartées.

Pantalon aux chevilles, torse nu.

Et sa main…

Sa main allait et venait sur sa queue, longue, dure, brillante.

Il haletait, le regard fixé sur l’écran de son téléphone.

Je n’ai pas bougé.

Pas pour le mater. Mais parce que quelque ...