Dérive - Histoires de Sexe

Dérive

... fou.

Mon mari s’était allongé, la main sur son sexe dur, tendu sous le short.

— Continue.
— Il me faisait tenir longtemps sans jouir. Il adorait ça. Me caresser, me faire monter, puis arrêter. Me regarder haletante, mendiante. Une fois, je me suis mise à pleurer. Il a souri. Il a joui sans me toucher. Il disait que c’était ça, la vraie domination.

Je m’étais levée. Je marchais, nue, nerveuse, surexcitée.

— Il m’a fait me masturber dans des toilettes publiques. En silence. Il était dehors. Il écoutait. Quand je suis sortie, il m’a dit que je sentais le sexe. Il m’a léchée dans la voiture.

Mon mari s’était levé à son tour. Son sexe pointait sous le tissu. Il s’est assis, sans me toucher. Il respirait vite, haletant.

— Tu regrettes ? demanda-t-il.

J’ai regardé le ciel noir.

— Oui. Parce que j’ai eu honte. Et que je l’ai quitté. Trop tôt. Peut-être que si j’avais tenu… j’aurais pu aller plus loin. J’aurais pu m’explorer. Aujourd’hui, je suis encore excitée d’y penser. Je mouille rien qu’en me rappelant ses ordres.

Il a murmuré, les yeux plantés dans les miens :

— Et si je t’en donnais, moi, des ordres ?

J’ai souri, un sourire qui m’effrayait moi-même.

— Alors, dis-moi quoi faire.

Et là, quelque chose a basculé. Il m’a demandé de me mettre à genoux. D’ouvrir mes jambes. De me toucher. Lentement.

Et moi, j’ai obéi.

Je me suis caressée en pensant à Anthony. À mon mari. Aux deux à la fois.

Je n’étais plus que ça : un corps, une ...

... mémoire, une pute fidèle.

Je jouissais pour lui. Pour eux.

Et je n’ai jamais mouillé aussi fort.

Il faisait doux ce matin-là. Une lumière pâle baignait la terrasse, presque irréelle. Noël, ici, n’avait rien du cliché. Pas de sapin, pas de neige. Seulement le vent, le sel, le silence.

Je m’étais levée avant lui. Enroulée dans une robe de plage, je buvais un café brûlant, les jambes repliées contre moi. Mon corps vibrait encore. J’avais mal aux cuisses. Une douleur délicieuse, celle de la veille. Mes doigts s’étaient encore glissés entre mes cuisses cette nuit, après qu’il s’était endormi. Juste une fois. Pour prolonger. Pour fixer la mémoire.

Il est sorti, torse nu, les cheveux en bataille. Il s’est assis à côté de moi sans dire un mot, puis a posé une main sur ma nuque.

— Tu es encore dedans ?
— Oui.

Il a souri. Un sourire tranquille. Pas jaloux. Pas blessé. Il avait compris. Et il en jouissait.

— Il va revenir aujourd’hui, tu crois ?

Je n’ai pas répondu. Je n’avais pas besoin. Il savait. Anthony ne disparaissait jamais bien longtemps. Il avait flairé l’ouverture. Il attendait, tapi, sûr de lui.

Mon mari a approché sa bouche de mon oreille. Sa voix était douce, presque tendre :

— Tu mouilles encore ?

Je n’ai pas osé répondre. Mais mon corps a parlé. Mes cuisses se sont serrées. Il a souri plus fort.

— Tu veux qu’on le croise ?

Je n’ai rien dit.

— Tu veux qu’il te regarde ? Qu’il sente que tu es prête ?

Je fermai les yeux. Je ne ...