La salope parfaite - Histoires de Sexe

La salope parfaite

... surtout, elle hurle.

Pas de douleur.

De plaisir. Du faux. Du théâtral, du porno vivant

-- Oh oui... c'est bon... encore... prends-moi, rugit-elle, tête renversée, jambes tremblantes mais voix sûre.

Il la regarde, ravi.

-- C'est mieux, ça, souffle-t-il. T'as compris le truc.

Et il continue. Plus fort. Plus sale. Plus profond.

Il veut tout. Tous les trous. Toutes les positions. Il la retourne, l'attrape, la mord. Il lui parle crûment. L'insulte presque.

Elle répond à tout. Avec des cris. Des gémissements. Des mots qu'elle n'aurait jamais osé prononcer une semaine plus tôt.

Mais à un moment...

Il serre trop fort.

Son poignet craque.

Elle sent sa peau brûler sous sa main.

-- Stop... souffle-t-elle.

Mais il ne l'écoute pas.

-- T'as dit que tu voulais que je te prenne comme une pute, alors la ferme, hein?

Charlotte se débat. Pas violemment. Juste un réflexe.

Il la claque.

Et là, tout s'arrête.

Elle se redresse, le regarde, nue, haletante, mais les yeux secs.

-- C'est fini. Tu m'as payée pour du plaisir. Pas pour les bleus.

Il sourit. Un sourire sale.

-- C'est ça qui te fait jouir, non? T'es comme les autres.

Elle attrape son trench, se rhabille en silence.

Pas de larmes. Pas d'éclats.

Juste un regard glacial.

-- La prochaine fois, tu payes double. Et tu demandes si j'accepte. Sinon, c'est non.

Dans la rue, le ciel commençait à virer au gris.

Charlotte marchait vite, les talons usés sur les ...

... pavés.

Chaque pas lui rappelait ce qui s'était passé. Et pourtant... elle ne s'était jamais sentie aussi droite.

Elle n'était plus une femme en colère.

Elle était devenue une femme dangereuse.

Et maintenant... il fallait rentrer à la maison

5 h 41 du matin.

Charlotte referme doucement la porte d'entrée.

Elle se déchausse en silence.

Ses jambes sont lourdes. Son sexe brûle encore.

Une douleur sourde au poignet. Une trace rouge sur la cuisse.

Elle n'a pas dormi. Elle n'a même pas fermé les yeux. Elle grimpe les escaliers comme une étrangère chez elle.

Dans la chambre, il dort encore. Ronflement léger, draps froissés.

Le mari. Celui qui, sans un mot, a déclenché tout ça.

Elle le regarde un instant. Elle ne ressent rien. Ni amour. Ni haine.

Juste... le vide.

Elle se dirige vers la salle de bain. Se déshabille lentement.

Regarde son reflet.

Rougeurs. Marques. Les seins tendus. La chatte irritée, usée.

Après s'être douchée

Elle s'assied sur le rebord de la baignoire, fixe le sol.

Et là, elle entend sa voix.

-- T'es déjà debout?

Elle sursaute.

Il est là, dans l'encadrement de la porte. Torse nu, encore ensommeillé, mais le regard différent.

Un de ces matins où l'envie le prend sans prévenir.

-- T'es canon comme ça... nue, sans poils à la chatte, viens là...

Il s'approche, pose ses mains sur ses hanches.

Charlotte ne bouge pas.

-- Tu sens bon, murmure-t-il.

Il l'embrasse dans le cou.

Glisse une main ...