La mort de Sardanapale - Histoires de Sexe

La mort de Sardanapale

... douloureux la déchire, cette vacuité qui la torturait depuis longtemps s’évanouit, la boule qui irritait ses entrailles ce matin explose en feux d’artifice. Pas une plainte non, des trilles vibrants, de plus en plus vibrants presque déchirants. Confusément, elle devine qu’on lui fait l’amour et s’en réjouit. Elle sent monter une jouissance inconnue, c’est immense, sublimement dévastateur, toutes ses chairs s’embrasent, son esprit divague et elle se réduit à ses convulsions. Une délirante apothéose, un spasme effarant… enfin, déjà… un aveuglant éblouissement, la dague atteint son cœur, elle expire dans une nuit d’encre.

— Putain, tu aurais pu me prévenir que tu étais vierge, j’ai dégueulassé mon futal.

Ah oui, Désiré, mais que fait-il ici celui-là ? Il se penche sur elle pour prendre ses lèvres. Mauvaise idée qui lui vaut une gifle magistrale qu’il se gardera de consigner au nombre de ses trophées. Et c’est pourtant cet indécrottable crétin qui s’enorgueillira de l’avoir déflorée. Elle n’en a cure. À vrai dire, qui l’on voudra, le cygne de Léda, Quasimodo, Barbe bleue, Bel-ami, Sardanapale, son sbire, pourquoi pas Delacroix ou même le Petit Larousse, mais Désiré, assurément pas !

En définitive, ne faisons-nous pas toujours l’amour avec nos rêves plutôt que nos partenaires ?