Cavale 3 - Histoires de Sexe

Cavale 3

... au sol un fanion avec un svastika noir, une dague de SS qui s’y trouvait aussi. Bref, la quincaillerie habituelle de ce genre de dégénérés :

— Pas mal ton flingue. Je vais l’utiliser pour te tuer.
— Non, tu ne vas pas faire ça.
— Oh si, je vais le faire.
— Non… s’il te plaît…
— En plus, tu es un lâche, Tate… Tu ne regardes même pas la mort en face.
— Mais…
— Juliette aussi a dû te supplier. Longtemps…
— S’il te plaît…
— Chut, maintenant. Je ne vais pas te tuer tout de suite. Mais ce que je vais te faire avant, ça ne sera rien par rapport à tout ce que tu as fait subir à Juliette. Vous l’avez violée combien de fois hier, avec ton pote Zivanovic ?
— Non… Je te jure…
— Ne jure pas, Tate, lui dis-je, avant de lui tirer une balle dans la tête.

Une balle de 38 spécial en plein front, c’est assez radical.« Dans la tête de Tate » furent les mots qui me vinrent à l’esprit quand il est tombé en arrière sur son fauteuil.

Finalement, je n’avais pas eu le courage de le faire souffrir, lui faire subir juste un centième de ce qu’avait subi Juliette. J’étais plutôt fière de cette étincelle d’humanité qui avait pris le pas sur la haine au dernier moment. Même si ce type était une ordure finie, Juliette n’aurait pas approuvé ça. Et c’était bien ça qui comptait.

oooOOooo

Je roule sur l’autoroute.

J’ai finalement décidé de trouver cette maison en Ardèche. Ce soir, j’y serai, et demain je visiterai les agences immobilières. Je suis juste repassée à Nice récupérer la ...

... Porsche Cayenne, même si mon intention première était de l’abandonner sur le parking de l’aéroport.

Je viens d’entendre un flash d’info annonçant la mort, la nuit dernière, d’un caïd de la pègre parisienne, Milan Zivanovic, tué d’une balle dans le cœur, alors qu’il sortait d’une boîte de nuit. Il n’y a aucun témoin. Le garde du corps qui l’accompagnait est mort aussi.

En conduisant, j’ai un air triste en tête. Je n’arrive pas à me remémorer de quelle chanson il s’agit. Les paroles m’échappent aussi. Juste cet air qui a colonisé mon cerveau. Il est dans mon crâne sans vraiment que j’y prête attention, d’ailleurs. À vrai dire, je ne suis pas concentrée là-dessus. J’ai le visage de Juliette de Vernay à l’esprit.

Finalement, j’ai laissé les papiers trouvés chez Tate bien en évidence sur son bureau. Je les ai à peine parcourus. Il y avait tous les détails du réseau, les sommes, la provenance des fonds. Il y avait des noms aussi, surtout Allemands et Néerlandais. Quelques-uns Français, dont un ex-secrétaire d’État, quelques Belges, un député européen d’un parti démocrate, un citoyen monégasque, un capitaine d’industrie bien connu et un représentant de la Chambre des Lords en Angleterre. La petite organisation néonazie intéressera plus la police que moi quand on aura découvert le cadavre de Tate à son domicile.

Une larme coule sur ma joue. Je n’essaie pas de la retenir ni de l’essuyer. Il y a bien longtemps que je n’ai pas pleuré. Trop longtemps.

J’ai le visage de ...