Le grand appartement - Histoires de Sexe

Le grand appartement

... incapables d’humour. Il avait tout faux, elle n’était pas comme ça, elle était ouverte, l’homosexualité ne la choquait pas, elle était pour l’accueil des migrants, indignée par les violences policières dans les banlieues, et elle pouvait rire de tout. Il la faisait rire et il aimait ça.

Finalement, il lui parla de Noémie. C’était idiot parce qu’il n’y avait rien à en dire mais il en parla tout de même. Olympia avait évoqué l’idée qu’il devait bien avoir une jeune fille qui l’attendait quelque part. Elle l’avait dit comme une affaire sûre et entendue et Antoine aurait voulu que ce soit vrai.

— Oui, répondit-il. Et non, en fait. Vous allez me prendre pour un idiot et peut-être que je le suis. J’ai une petite amie, mais elle ne sait pas encore qu’elle est ma petite amie, alors maintenant que je ne peux plus la voir, je crois qu’elle ne le sera jamais.
— Oh, je vois très bien ce que vous voulez dire. C’est dommage.
— Ah bon ?
— Oui, oui, j’ai été jeune moi aussi, figurez-vous ! Je vous ai dit que je ne voulais pas parler de moi mais voici tout de même une confidence : mon mari a été pendant au moins deux ans mon amant sans le savoir, uniquement dans ma tête et dans mes rêves. Mais j’ai eu de la chance : il a fini par me remarquer et notre relation a pu devenir vraie. J’aimerais beaucoup que vous me parliez de cette jeune femme, je suis curieuse, je le sais.
— Elle s’appelle Noémie et elle travaille à la bibliothèque universitaire. Elle me conseille souvent pour mes ...

... recherches documentaires, et elle est intelligente, et elle est patiente, et elle est…
— Et elle est jolie, donc.
— Oui, c’est vrai, jolie comme un cœur.
— C’est mignon. Excusez ma curiosité. C’est que vous êtes un jeune homme brillant, on vous imagine très entouré et pourtant, il y a comme une ombre sur vous, comme si on vous avait pris quelque chose. Excusez-moi. C’est complètement inapproprié. Ne m’écoutez pas, ce n’est que le bavardage d’une femme trop souvent seule.

Et cette fois encore, la conversation le poursuivit dans la soirée.Elle a raison, se disait-il,qu’est ce qui cloche chez moi ? La question le poursuivit même durant tout le week-end, puisque le mari rentrant à la maison, il était logiquement persona non grata au troisième étage.

Le lundi matin, vers treize heures, il traînait encore dans son lit dévasté, se demandant à quel moment il allait avoir le courage de s’habiller et de descendre s’acheter de quoi manger quand on frappa. Il pensa au loyer mais on n’était pas en fin de mois, à la police, mais pourquoi la police ? Et il ouvrit la porte, tel qu’il était, torse nu, il faisait beaucoup trop chaud dans cette mansarde, il ne portait qu’un vieux pantalon de pyjama délavé avec un trou mal placé en haut de la cuisse gauche.

Olympia était derrière la porte, amusée du spectacle qu’il présentait, ses cheveux en pétard, son air ahuri, le désordre dans la pièce.

— J’en étais sûre, dit-elle aussitôt. Le week-end passe et vous m’oubliez. Puisque vous n’êtes ...