Un 14 juillet bleu blanc sexe - Histoires de Sexe

Un 14 juillet bleu blanc sexe

... me rassura : elle gardait une part d’autodérision, elle n’obéissait pas aveuglément à cet insupportable esprit de sérieux qui imprégnait tout ce qu’ils pensaient, tout ce qu’ils disaient, tout ce qu’ils faisaient. Ils n’étaient pourtant que des amateurs ou des imitateurs, comparés aux célèbres Lambertistes d’autrefois. Cette cellule-ci était aussi tardive que modeste : le « groupe Vigneron », du nom de son fondateur, vivotait en préparant la révolution comme on joue à la dînette, quand la plupart des trotskos étaient passés à autre chose, autrement dit à l’ennemi de classe. Tous les membres étaient désignés par un pseudonyme, et c’était peut-être la seule trace d’hédonisme au milieu de toute cette verbeuse rigueur doctrinaire : leurs avatars portaient le nom d’un vin. Un vin rouge, bien sûr.

Le chef, Vigneron, c’était Morgon. Un profil bien peu conforme à l’appellation : un type sans relief, sans rondeur, sans chaleur, haut fonctionnaire à la mise de notaire, insoupçonnable. Un profil parfait pour se fondre dans la masse et faire de l’entrisme dans les fédérations syndicales ou les associations citoyennes. On était soupçonneux chez les radicaux, et obéissant : chaque position, chaque mot d’ordre étaient-ils fidèles à la doctrine de Trotsky ? À celle de Lénine ? À celle de Marx ? Mieux valait connaître son catéchisme au moment d’oser risquer un avis : les gardiens de l’orthodoxie vous ramèneraient bien vite vers le droit et raide chemin qu’avaient tracé les membres de la ...

... sainte trinité. Le pire bigot rouge était Cahors, un insupportable sorbonnard. Lunettes rondes, le sommet du crâne prématurément dégarni, mais de longs cheveux filasse tombant sur sa nuque et ses oreilles, et une barbiche qu’il avait dû se laisser pousser par mimétisme avec le père Léon, comme les ados chopent le style du dernier rappeur en vogue. Toujours occupé à tout théoriser, tout moraliser. Dès qu’il l’ouvrait, il me venait des envies de pic à glace, des vocations de nouveau Ramon Mercader.

Marianne, elle, avait hérité d’une bien jolie appellation d’origine que je rêvais de contrôler : Saint-Amour. Ça lui allait aussi bien que les bottes et la mini-jupe.

⁂

— C’est ton premier défilé ? me demanda-t-elle alors que nous marchions côte-à-côte dans le cortège.

Tu parles. Qu’est-ce qu’elle croyait m’apprendre, la minouche petite révolutionnaire de salon ? Les actions, les manifs, les porte-voix qui grésillent, je n’avais connu que ça, moi, le fils de métallo de Longwy. La sidérurgie lorraine avait fermé progressivement ses hauts fourneaux, une hémorragie d’acier, d’espoirs, de promesses, de colère. Rouge. Encore gamin, je lui apportais son thermos et ses tartines, transmises à travers les grilles du portail de l’usine occupée. En vain.

Il a fini par se rétablir, le père. Retrouver un boulot de l’autre côté de la frontière, à Differdange. C’était toujours l’acier en fusion et toujours l’usine, mais c’était plutôt bien payé, en francs luxembourgeois, et peu taxé. ...