1. Un 14 juillet bleu blanc sexe


    Datte: 07/05/2025, Catégories: fh, piscine, hotel, anniversai, amour, portrait, Auteur: Amarcord, Source: Revebebe 

    Rouge, tout était rouge. Les drapeaux, les écharpes, les lettres badigeonnées sur les calicots.

AVEC LA CGT POUR LE POUVOIR D’ACHAT

POUR LE PROGRES SOCIAL ET UN MONDE PLUS JUSTE

CHEMINOTS EPUISES, USAGERS EN DANGER

Rouge la foule, rouges les fumigènes. Et juste derrière Marianne et moi, dans le cortège s’étirant de la République à la Nation en ce premier mai 1999, il y avait surtout ce slogan-là, qui me semblait le suspect idéal au jeu « cherchez l’intrus » :

PROLETAIRES DE TOUS LES PAYS, UNISSEZ-VOUS

Même il y a 20 ans, ce mot d’ordre semblait daté, dans sa fidèle dévotion marxiste, son inébranlable foi du charbonnier. Le communisme pur et dur n’était pourtant plus alors qu’une ruine, et la menace de l’islamisme radical tout juste une préoccupation intermittente. À quoi bon recycler des formules soviétiques, puisque les soviets étaient sortis par la petite porte ? Pouvait-on se douter qu’ils venaient déjà de rentrer en catimini par la fenêtre du Kremlin, plus très rouges mais toujours raides, avec ce type à la mine fermée ?

Rétrospectivement, c’était presque le bon temps, n’est-ce pas ? Le bug de l’an 2000, ça vous flanquait moins la frousse que la partie de ping-pong thermonucléaire – jeu, set et match – et Bill Gates nous aurait fait un antéchrist plus sympathique que les barbus ou le cousin Vladimir. Ce fut même une belle occasion perdue, le « Y2K » : il m’arrive de regretter qu’elle ne soit pas survenue, l’apocalypse informatique. Ferméad æternam, ...
    ... le robinet à complots et à conneries ! Débranché, le harcèlement professionnel incessant sur ma boîte à message, ma chatbox Google, le fuckin’ WhatsApp. Brisé, le miroir aux alouettes des influenceuses en plastique, aux physionomies sorties du photocopieur. Le nez de Michaël Jackson, les lèvres de Nabila, les nichons comme des baudruches gonflées à l’hélium, la taille d’une guêpe, les fesses de la Vénus callipyge, le Q.I. d’une huître. Et Revebebe, dans tout ça ? Kaput ! Niqué par tous les orifices, bugué pile et face sur tous les critères, définitivement aux abonnés absents pour cause d’orgie de bits, de gros paquets de bytes en débandade dans la grande partouze numérique. Dommage ? Pas pour tout le monde. Pensez aux correcteurs libérés de leurs chaînes de forçats. Et à moi, qui ne serais pas tenu de rendre mon devoir du 14 juillet. Lequel commence un premier mai : voyez comme je suis retardataire ou indiscipliné, rétif à suivre les mots d’ordres…

Je lui en avais donc fait la remarque, à Marianne. Pas pour Revebebe. Pour la banderole.

— Ce serait-y pas un peu passé de mode, l’Internationale-qui-fera-le-genre-humain ?
— Tu parles comme un vieux con, avait-elle répliqué.

Comme quoi même cette petite musique-là, teintée de rancœur envers les boomers – dont je ne suis même pas – n’avait pas attendu 2022 pour surgir. Ne me prenez pourtant pas pour un obtus réactionnaire ni un idolâtre du capitalisme. Mais on peut aimer la justice et détester la pénitence. On ne s’est pas ...
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