Moule à beaufres - Histoires de Sexe

Moule à beaufres

... s’intéresserait-il à moi ?

Je pense soudain à Cyrille qui tousse près du barbecue. Plusieurs fois dans l’après-midi, il m’a regardée bizarrement et je suis certaine que l’incident du seau de flotte sur mon tee-shirt y est pour quelque chose. C’est sans doute davantage en songeant à lui que Colette m’a fait cette remarque acerbe. Je suis persuadée qu’elle peine à oublier que son mec a été — très brièvement — le mien avant de devenir l’homme de sa vie, et que ça doit discuter ferme de temps à autre dans son ménage.

J’en finis avec les couverts puis m’en vais prudemment dans les parages du fumoir. Mon père termine d’agiter une pelle à poussière devant les braises puis la passe à Cyrille.

— Où sont les grilles ? demande-t-il en les cherchant du regard.
— Ici ! répond son gendre en me refilant la ramassette.

Je le vois qui fait deux pas et se baisse pour récupérer les claies. Il les tend à mon père par-dessus le demi-fût. J’en profite pour agiter la petite pelle de haut en bas. Mes seins suivent la cadence sous le tee-shirt et devant les yeux de Cyrille, juste avant qu’il ne les ferme sous l’assaut de la fumée.

— On fait comme ça ?
— Arrête ! ordonne le patriarche. Va plutôt chercher la viande !

Je rends l’objet de ventilation à mon beauf et m’éloigne d’un pas rapide. Inutile de rester dans les parages si je veux épargner à mes cheveux le privilège de sentir le jambon fumé. En sautillant, je grimpe les escaliers, jetant vers le bas des coups d’œil attentifs. ...

... Je croise Colette qui me lance un regard peu amène au-dessus de son chargement d’amuse-gueules. Soumise à ce traitement, c’est vrai que ma poitrine balance un peu, mais elle s’est déjà bien stabilisée lorsque j’arrive dans la cuisine.

— Aide-moi à descendre tout ça ! m’ordonne Patricia.

Elle s’empare d’un plateau et disparaît vers les escaliers. Ma mère me désigne la boîte en carton qui attend sur la table.

— Ce serait pas mal que tu emportes le BIB. Les hommes doivent avoir soif.

Au moment où je vais m’exécuter, elle s’approche de moi et me dit à voix basse :

— Tu devrais peut-être mettre un soutien-gorge.

Elles se sont donné le mot, ma parole ! Oui, ça doit être ça : Colette a pleurniché !

— Fait chaud, m’man ! Je peux me mettre à l’aise.
— Oui, mais… on est en soirée. Et puis, à table en famille, tu sais…
— On voit pas tant que ça, quand même ! dis-je en palpant les objets du délit au travers du tissu.

Maman baisse encore la voix.

— Certains ont une bonne vue, ma chérie.

Elle a pris un ton de confidence, en souriant d’un air triste. J’ai toujours été sa préférée : la plus petite, la plus jeune, celle qu’il faut protéger. Et puis, aussi, de ses trois filles je suis celle qui lui ressemble le plus. Je m’abstiens néanmoins de lui demander si ma sœur a émis des doléances à mon sujet. Maman n’aime pas qu’on se chamaille et ne fera rien pour envenimer les choses. Je prends donc le BIB de vin rouge et regagne le rez-de-chaussée.

Je suis occupée à ...