Moule à beaufres - Histoires de Sexe

Moule à beaufres

... demi.

Heureusement, quand mon garde-chiourme s’en va se trémousser sur la piste avec Paul, son nouveau flirt qui vient de la rejoindre, j’en profite pour me faire servir en douce une boisson plus valorisante. C’est ma presque copine Sarah qui se charge de l’intendance. Elle est moche, Sarah, mais elle est majeure et ses vieux la laissent sortir, dans l’espoir sans doute de s’en débarrasser au plus vite.

Trente minutes plus tard, la voie est libre et je peux m’éclater un peu. Colette et Paul ont disparu quelque part au-dehors pour une séance de pelotage. C’est du moins ce que j’imagine. Je m’active sur la piste dans l’espoir de mettre le grappin sur un mec présentable. J’évite ceux que je connais, pas trop nombreux puisque la fête n’est pas organisée tout près de chez moi. Je me faufile pour me trémousser en rythme près d’un beau blond, mais une sorte de char d’assaut maquillé comme l’as de pique vient interposer sa paire de gros nichons avec des airs de propriétaire, alors je n’insiste pas. J’arrive devant un autre type pas trop mal, mais j’ai à peine le temps de lui faire mon plus charmant sourire qu’il se tire vers le bar en hélant un copain qui se fait servir une chopine. « C’est ça, casse-toi, pédé ! » me dis-je pour me consoler.

Je glisse vers un petit groupe — trois gars, deux filles — et parviens à m’imposer quelques instants avant que le DJ n’entame une série de frotting blues crapuleux. Deux des mecs plongent vers leur nana et je tente ma chance avec le ...

... troisième : sourire engageant, déhanchement et cambrement coquins pour mise en avant de mes œufs au plat parfaitement moulés par le soutif push-up dernier cri acquis en me saignant sur mes dernières étrennes. Le type essaie de se défiler – je me demande bien pourquoi ! – mais je l’agrippe ferme pendant qu’il regarde par-dessus mon épaule comme s’il cherchait quelque chose. Il finit par me saisir la taille. Les couples sont serrés, il fait sombre et je me pousse un peu contre lui.

Deux slows et demi plus tard, Cyrille, vingt ans et toutes ses dents, me roule une pelle baveuse aux relents de bière blonde et de tabac brun et je suis la plus heureuse des filles : j’en ai agrafé un ! Et pas mal fichu, ce qui ne gâte rien !

Mon plaisir est toutefois de très courte durée car ma chaperonne surgit soudain, mine de croque-mort et cheveux en bataille, en me jetant un impératif :

— Viens, on se tire !
— Ben… pourquoi ? Pour une fois que je m’amuse bien !
— Ouais ! Je vois !

Je tiens fermement Cyrille par le bras pendant que Colette le jauge, l’œil sévère.

— On rentre, décide-t-elle.
— M’enfin ! T’es dingue ? Et où il est, Paul ?
— T’occupe pas de ce con !
— Allez, quoi ! Laisse-moi m’amuser un peu !

Je lance vers mon nouveau copain quelques regards suppliants. Il finit par appuyer timidement mon appel à l’indulgence.

— Juste un peu, s’il vous plaît.
— OK, soupire Colette. Mais dans une demi-heure, on se barre !

On va quand même s’asseoir à table et deux heures ...