Libérations - Histoires de Sexe

Libérations

... qui semble contenir ses effets. Une pile d’étagères faites de planches posées sur des briques supporte un peu de tout : conserves, récipients, revues, serviettes (pliées, une exception). Le seul autre meuble est une petite table accompagnée de deux chaises disparates en vis-à-vis, sur laquelle traînent des miettes, un couteau et une tasse au fond sombre.

L’occupante déprimée n’a manifestement rien d’une fée du logis et le logis ressemble à une chambre d’adolescente particulièrement désordonnée. Il pose son sac au coin de la porte, contre un autre sac et un seau en plastique qui sert de poubelle, puis il tire la chaise la plus proche pour s’asseoir.

Son hôte reprend son souffle, adossée contre le mur, appuyée sur plusieurs oreillers et coussins, la jambe droite étendue sur le matelas, l’autre pied resté sur le plancher, les yeux fixés au plafond, sans le voir.

C’est l’image qu’il voudrait conserver d’elle. Elle est belle ainsi. Son ventre rond semble un ballon posé dans son giron, prêt à s’envoler pour découvrir un corps délicat. Sa poitrine, gonflée par la grossesse, forme deux abondantes collines qui suivent sa respiration encore rapide. En oubliant ses paupières bouffies et ses cernes gris, son visage est beau, paisible pendant quelques secondes d’égarement. Il brille des feux du soleil qui passent par la fenêtre de toit et s’écrasent contre le mur, juste à sa droite. Elle semble rayonner.

Hélas. L’instant d’après, une grimace déforme sa figure qu’elle couvre ...

... de ses mains et elle sanglote à nouveau.

Il hésite à rester. Mais pour aller où, de toute façon ? Il n’a pas de point de chute, alors ici ou une piaule d’hôtel tout aussi minable, c’est kif-kif… Tôt ou tard, elle finira bien par arrêter de pleurer et on verra. Et puis, il a beau s’en défendre : c’est une femme. Après deux ans sans le moindre contact féminin, elle l’attire, malgré son état. Avec un peu de chance, il pourra peut-être la sauter, à la faveur d’un moment plus sensuel. Il n’a jamais baisé avec une femme enceinte, ni aussi grosse, il se demande comment ça fait, comment faire.

Certainement pas face-à-face, en « missionnaire ». Il l’imagine au bord du clic-clac, les jambes levées de part et d’autre de son ventre trop volumineux, sans conviction. Puis à quatre pattes, l’abdomen touchant presque le matelas. Non, ça doit être trop lourd, inconfortable. Ces idées ne l’excitent pas du tout, il ferait mieux de partir…

Il se lève de la chaise et va vers son sac.

— Vous partez ? demande-t-elle précipitamment, affolée, avant de renifler.
— On dirait. C’est une infirmière qu’il vous faut, ou un psy.
— Non… S’il vous plaît, restez.
— Pour vous regarder pleurer et déprimer ? Non merci.
— Je vais…

Elle a un hoquet, des larmes coulent encore sur ses joues, mais elle pose ses mains sur le drap défait et garde les yeux ouverts.

— Je vais essayer d’arrêter. Aidez-moi.
— Je n’ai rien d’un Saint-Bernard, j’sais pas faire ça. Là-bas, on n’apprend pas à consoler. On ...