Single malt, dix-huit ans d'âge - Histoires de Sexe

Single malt, dix-huit ans d'âge

... hommage, un petit filet de mouille s’écoule doucement. Je lui fais remarquer.

— Ben tiens ! Tu croyais sans doute que cela me laissait de marbre ! Est-ce que je te demande pourquoi, toi, tu bandes comme un taureau ? Encore un peu et ton froc va craquer…

Elle ne me laisse pas le temps de répondre, et ça tombe bien, je ne savais précisément pas quoi dire. Elle ouvre son blouson et, toujours avec les jambes largement écartées, elle m’invite à reculer et à la prendre cette fois en pied. Vous ai-je déjà parlé de ses magnifiques petits nichons ? Non ? Sachez simplement que, comme le reste d’ailleurs, ils sont tous simplement à tomber… Puis, comme si cela ne suffisait pas, et surtout sans prendre la peine de refermer sa veste, elle se colle devant la grille où, une fois de plus, son tabernacle m’apparaît tandis qu’à une trentaine de mètres en retrait, une foule de gamins viennent de sortir en recréation. Que peuvent-ils bien voir ? Rien du tout, c’est certain, puisqu’elle leur tourne le dos… Et c’est tant mieux, je n’ose pas imaginer si l’un de ces zouaves s’était rendu compte de quelque chose.

Le festival continue : un recoin près de l’entrée, la jupe relevée bien haut au moment précis où une bonne trentaine de touristes accompagnés de leur guide se pointent… Ils me regardent en se demandant ce que je peux bien prendre en photo, ils sourient en voyant Éloïse, mais quelque chose me dit que personne n’a la moindre idée de ce qui vient de se passer ! Et comme elle a attendu ...

... l’extrême limite pour remballer son théâtre de Guignol, c’est : circulez, y’a plus rien à voir.

Direction l’autre partie du parc, de l’autre côté du boulevard. Cette fois, elle n’hésite pas une seule seconde et le cliché que nous ne sommes pas parvenus à faire tout à l’heure, au niveau du pilastre de la grille d’entrée, est enfin gravé à tous jamais. Un escadron de pompiers en train de faire leur jogging ? Elle en profite pour s’asseoir sur une souche et me dévoiler toute la cavalerie tandis qu’ils passent derrière elle. Un pécheur ? Juste un regard pour s’assurer qu’il est bien occupé à surveiller son bouchon, et hop, révélation.

Bref, ce sont désormais plus de trois cents photos qui sont désormais sur ma carte mémoire. Les meilleures, celles où elle est le plus gonflée sont sans doute celles où, à l’exception des bas, de ce fameux porte-jarretelles et de ses chaussures, elle a tout déposé sur un banc pour se rendre sur le pont qui enjambe un étang. Là, je l’ai encore une fois flashouillée en long, en large et en travers… Quelqu’un aurait-il pu nous voir ? Sans aucun doute, mais je vous dirais qu’à l’époque, nous nous en serions foutus comme de l’an quarante. Et aujourd’hui, encore un peu plus.

Dans quelle mesure cette séance photo a-t-elle réellement eu lieu ? Et entre nous, si là encore, on s’en foutait un peu ?

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La Vénus en fourrure

À titre personnel, je n’ai jamais été très friande de fourrure animale, tout en me disant que je ne vois pas ...