Nutella - Histoires de Sexe

Nutella

... ses lèvres de ma joue. Au fait, moi c’est Laurie.
— Vincent. Mais on se fera la bise plus tard. J’ai laissé mes provisions dans votre frigidaire.
— Vous en aurez fait, des navettes ! Vous vous en souviendrez de mon doigt d’honneur, pas vrai ? Et puis comme ça, vous connaîtrez le trajet, à ma prochaine connerie !

Cette fois, elle riait de bon cœur, enfin détendue, et ça la transformait, ce lumineux sourire. Je me serais appelé Vivagel que j’aurais aussitôt fondu. Ça m’a inspiré une curiosité.

— Laurie, si je peux me permettre… Vous bouffez vraiment que du surgelé ?

Elle a haussé les épaules.

— Je vis seule, désormais. C’est pratique.

Mon mutisme devait être éloquent.

— Mais en revanche, j’adore le vin. Pas question de me fournir au supermarché. D’ailleurs, j’y pense, je suis vraiment idiote, puisque vous devez y repasser, je peux vous offrir un verre à la maison ?
— À une condition : je m’occupe de l’assiette. Salade grecque, ça vous dit ?
— Adjugé !

⁂

Arrivés chez elle, elle m’a montré où trouver les instruments dans la cuisine, a dressé la table dehors, dans le petit jardin, à l’ombre d’une tonnelle couverte de chèvrefeuille et de clématites. Et puis, un peu gênée, elle s’est excusée, mais elle collait de partout après toutes ces émotions et cette chaleur, et elle est allée prendre une douche pendant que je préparais ma salade. Elle est revenue fraîche comme une fleur des champs, les cheveux séchés à la va-vite rassemblés par deux épingles ...

... derrière la tête, et ça lui donnait un air bien plus féminin et gracieux. Sans même parler de sa tenue, toute craquante d’inconsciente simplicité érotique : une paire de Superga blanches aux pieds, un short en jean, et un petit marcel kaki. Le tout prouvait qu’elle avait malgré tout un peu profité de ses deux jours d’oisiveté, puisque ses jambes, ses bras et ses épaules étaient joliment hâlés.

Je n’en avais que plus d’appétit, alors on s’est attablés, on a trinqué, papoté en toute innocence. J’aimais bien sa voix, un timbre chaud d’alto, et cette petite manie qu’elle avait de parfois semer sa conversation de «Pas vrai ? » C’était certes un tic de langage, mais il ponctuait sans excès ses phrases d’une note ascendante qui les rendait un peu musicales. Je sais pas, il n’y a que moi pour prêter attention à des conneries pareilles, paraît-il. Le vin était vif et frais, il me faisait revoir bien des préjugés sur le gris de gris. Alors, de verre en verre, de politesses en minuscules confidences, de regards curieux en regards amusés, gris, on l’est devenus un peu nous-mêmes. Il y a eu un long silence, et je cherchais des yeux où passait l’ange quand elle m’a posé cette question.

— Vincent ?
— Laurie ?
— Vous n’êtes pas vraiment serrurier, n’est-ce pas ? Pas vrai ?
— Vous ne me trouverez pas dans l’annuaire, c’est exact.
— Alors qu’est-ce que vous faites exactement ?
— Pas grand-chose, depuis deux jours. Je profite de petits moments de plaisir tout simples. Me balader en bagnole. ...