Sur le fil - Histoires de Sexe

Sur le fil

... touchait, la moindre de ses coutures, pour ne pas laisser passer de grossières erreurs qui auraient nui à ma réputation. Et dans le même temps, jamais elle ne fut plus suggestive, jamais elle n’omit une occasion de monter sur un escabeau lorsque j’étais assise à côté ou de tirer sur son chemisier sous prétexte d’une chaleur excessive.

Quatre ou cinq jours passèrent de la sorte et un soir, peu avant la fermeture, je jetai un œil sur un patron qu’elle préparait, reportant les mesures prescrites d’un air blasé. Crayon en main, elle se tenait debout, avachie plus que courbée sur le plan de travail.

— Tu es sûre de toi pour les manches ? Ça me semble un peu court.
— Ouiii, je suis sûre.
— Tu pourrais vérifier ?
— Si je suis sûre, je suis sûre.
— C’est incroyable cette attitude. Et puis tu pourrais me regarder quand je te parle, ce serait un minimum de respect.
— Je préfère pas.

Et moi je n’en revenais pas ; elle passait les bornes en toute décontraction.

— Tu… tu n’es qu’une gamine insolente et mal élevée.
— Et vous, une vieille conne.

Ma main partit sans que j’en aie conscience pour s’abattre sur son postérieur dans un claquement mat. Je garde un souvenir bien précis de ce son-là, si banal et lourd de sens à la fois. Le crayon qu’elle tenait lui échappa et tandis qu’il roulait sur la table, tout fut suspendu. Le bras encore levé à mi-hauteur, pétrifiée par mon geste et hésitante entre l’appréhension et la satisfaction. Appréhension de sa réaction, crainte ...

... que tout cela ne virât à l’empoignade. Je la devinai estomaquée. Sans changer de posture, son visage se tourna vers moi comme au ralenti, les joues rosies. La stupeur était évidente mais on lisait autre chose de plus diffus dans son expression. Nos regards se croisèrent, nous nous jugeâmes une seconde ou deux et c’est encore mon instinct qui me guida ; je réarmais mon bras lentement, sans la quitter des yeux. Elle ne fit rien pour s’écarter. Je la frappai à nouveau, plus fort encore. Elle exhala un demi-cri, rejetant sa tête vers l’avant. Je guettai à nouveau un éventuel signe de rébellion. Silencieuse, elle fit mine de se redresser mais c’était trop tard. Notre relation avait basculé, je me sentais investie d’une autorité soudaine.

— Les mains sur la table, m’entendis-je prononcer.

On eut cru d’abord qu’elle prenait la pose, curieusement tournée, puis quelque chose céda et elle mit les mains à plat comme je l’exigeais.

— Non, mieux : appuie-toi sur les coudes.

Elle s’exécuta sans broncher, cette petite peste.

Je la laissais bien prendre conscience de sa position, et de la mienne. Nous n’entendions que les pulsations du ventilateur au plafond, dont le souffle faisait bruisser les franges de la petite robe de mon employée. Une nouvelle claque, bien franche, la main à plat. Elle eut la fierté de ne pas se plaindre. Je crois comprendre aujourd’hui qu’elle se savait prise en faute, mais aussi que pour la première fois dans sa petite existence on lui tenait tête, et ...