Promenade vers le plaisir - Histoires de Sexe

Promenade vers le plaisir

... il n’aura plus que l’envie de fuir, le sentiment d’engourdissement, la peur de l’enfouissement.

Il a toujours peur de se laisser aller dans son admiration.

Il l’écoute comme avant.

Il l’écoutait comme il aimait écouter la passion, l’envie, les plongeons dans des univers, dans des sentiments. Le bonheur était pourtant rarement le compagnon de ces histoires. Et il savait que ce n’était pas lui qui pourrait l’apporter. Il se chauffait à ces sentiments forts, se remplissait dès qu’il le pouvait du reflet qu’elles lui renvoyaient, mais vite il se rappelait son manque, cette blessure ancienne. Quelques mots dits dans un sourire triste. Il n’était pas suffisant. Ce n’était pas ses actes ni ses efforts. C’était lui. Et depuis, luciole mâle aux ailes coupées, arrachées, il ne peut s’empêcher de ramper vers les lumières brillantes qui apparaissent. Mais même quand ces lumières se tournent vers lui, lui sourient, la tête inclinée, l’engageant à se rapprocher, à se joindre, les quelques mots réapparaissent et forment une barrière.

Le soleil est tombé, mais sa lumière s’accroche encore. Derrière la maison, un îlot de verdure encerclé de pierre les accueille. Les caduques sont cachées par les cyprès et les genêts persistants. Aloès, plantes grasses et cactus parfont l’illusion d’un printemps éternel autour de la petite terrasse de rondins inégaux.

Enveloppés côte à côte dans un lourd plaid mauve et pastel, mélange de coton et d’acrylique, ils se balancent doucement, ...

... laissant les frictions régulières des cordes retenant la nacelle d’osier mêler leur motif à l’environnement sonore. La rumeur de la petite ville en contrebas crée une légère basse continue, rehaussée des éclats de voix d’un match non loin, mouvant au rythme des déplacements des joueurs. Certainement du football, et même des U12 vu la tessiture des cris qui arrivent jusqu’à eux.

Autour, une légère brise intermittente entrelace le doux tintement des carillons minéraux. Chacun faisant voyager jusqu’aux sources de leur extraction.

À voix basse, elle raconte leurs origines.

— D’abord, j’ai trouvé des carnets, des journaux. Tous soigneusement rangés dans un petit meuble. Ils étaient tous du même type et rentraient si parfaitement dans le petit secrétaire qui les accueillait que je me suis demandé s’il l’avait construit pour eux ou s’il les avait achetés pour lui.

Les carnets sont très bien tenus et devaient lui prendre un grand temps. Et il y a une telle continuité tout au long de la série. Tu peux prendre le premier et le dernier et – abstraction faite des dates – tu ne peux pas savoir qu’ils ont été écrits à plus de 25 ans d’écart.

Tous les textes sont de multiples couleurs, chacune liée à un type d’événement, à un sujet. Les paragraphes en bleu parlaient des mobiles dans les branches. Leurs dates de confection, l’origine des pierres, parfois même celle de la ficelle. Ce sont les pierres qui semblaient le guider. Il n’arrête pas de parler des voix qui lui indiquent les ...