We can be heroes - Histoires de Sexe

We can be heroes

... tapis sonores de Brian Eno déchirent soudain l’atmosphère, martelant les tambours de leurs cœurs, éveillant mes propres souvenirs. Et quand elle s’agenouille sur le cuir du Chesterfield, la grâce de son visage reposant sur l’assise, la splendeur de son petit cul dressé comme une gourmandise, la voix de Bowie s’élève enfin.

Il l’a rejointe, sa langue explore sa corolle, remonte son périnée, aboutit à sa rosette et la fouille comme un doux poisson-pilote.I, I wish you could swimLike the dolphinsLike dolphins can swim

Il a glissé une main sous son sexe, y a trouvé sa clef, qu’il tourne avec délicatesse. De l’autre, il ouvre légèrement son compas, sillonne sa vallée avec la tendresse d’un ruisseau, y déposant un peu du fluide prélevé du flacon. Elle sursaute à peine au contact de cette froideur humide, mais il sent pourtant que s’assouplissent tous ses barrages.

Ses doigts de pianiste jouent une partition de virtuose. La main gauche suit un doux rythme d’andante, un doigt, puis l’autre, enfonçant avec mille précautions sa touche la plus aiguë. La main droite, elle, accélère le rythme, ce qui ne tarde pas à perturber le souffle de sa belle.I, I can rememberStanding by the wall

Elle l’appelle, elle l’attend. Il s’est lui aussi préparé, soigneusement lubrifié. L’extrémité de son sexe frappe à sa porte, qu’il s’apprête à déverrouiller, il est en pleine vigueur. Mais bien plus qu’elle, il éprouve de l’appréhension. Il est tout aussi inexpérimenté qu’elle, il ne cherche ...

... pas à posséder, à s’imposer, il veut que chaque geste reste fidèle à leur émotion. Il pousse pourtant, et bien aidé par le gel, son gland franchit l’obstacle, alors qu’elle émet à peine une plainte étouffée.

Il a interrompu le mouvement de sa verge, mais ses doigts jouent de tous les registres sur sa clochette, et elle est proche d’aboutir. Alors c’est elle qui vient à sa rencontre, elle qui vient le chercher, comme elle se l’était promis, elle qui se donne corps et âme, elle ne peut pas être plus nue, plus aimante. Elle ouvre les vannes de leur plaisir, et bientôt il les inonde.

Mais ce n’est pourtant pas la véritable apogée, celle qu’ils atteignent plus tard, quand il la prend dans ses bras, et qu’ils se serrent comme des naufragés agrippés à la bouée, tremblants. Leurs corps sont brûlants, leurs sueurs se mêlent, il la porte, ils tournent au rythme hypnotique de la musique, et cette transe amoureuse pourrait aussi bien pour eux ne jamais cesser.

Que voulez-vous que j’ajoute encore ? Moi qui ai vu entre mes murs tant de moments de pure création, je reconnais celle qui se concrétise à l’instant. Désolé de vous décevoir, il n’y a plus désormais de vocabulaire, plus d’anatomie. Plus de queue, plus de chatte, plus de fesses ni de seins, plus de mots à faire bander ou mouiller, plus d’effets de style, il n’y a plus que des coeurs qui battent, des consciences qui chavirent, totalement envahis par l’éblouissement de l’autre.

Il n’y a plus que lui, bouleversé, qui la ...