Il faut sauver le soldat Betsy - Histoires de Sexe

Il faut sauver le soldat Betsy

Il pleuvait ce jour-là sur notre bonne ville de Chicago… une pluie drue qui faisait déborder les caniveaux, qui ruinait les chaussures et qui dégoulinait sur la ville aussi sûrement que de la bêtise dégouline d’un tabloïd.

Affalé derrière mon bureau, j’étais plongé dans une biographie de Bill Clinton, attendant désespérément le passage où interviendrait Monica. Je pestai en tournant la page 8 sans avoir encore vu apparaître son nom, mais je fus interrompu par un cri de Karen, ma charmante assistante, qui ouvrait la porte à toute volée :

— Gaaaaaaaaaarde à vous !

Je me levai brutalement, droit comme un I, étouffant un juron en constatant que mon livre était tombé sur la moquette et s’était refermé ; je n’avais pas eu le temps de corner la page où j’en étais resté et j’allais sûrement perdre le fil de l’histoire. Et puis soudain, une pensée traversa ma tête comme la comète de Haley : je n’étais pas militaire, alors pourquoi me mettre au garde-à-vous ? Je me penchais pour ramasser mon livre, préparant un sacré sermon pour mon assistante, quand je perçus l’entrée d’un autre personnage.

Le lecteur ne me croira peut-être pas, mais j’en restai confondu, bouche bée, incapable de dire quoi que ce soit. Alors que Karen restait au garde-à-vous près de la porte, un homme débarqua dans mon bureau d’un pas décidé, l’allure virile, le menton carré, cintré avec aplomb dans un uniforme militaire impeccable, galons, étoiles, décorations… la panoplie totale.

De sa démarche ...

... raide comme la justice, comme s’il défilait un jour de fête nationale, il effectua un quart de tour à droite et se planta devant mon bureau, retira sa casquette en laissant apparaître des cheveux gris taillés en brosse et dit d’une voix qui claquait comme le fouet d’une dominatrice SM :

— Détective Booth ? Don Booth ? Je me présente : Brigadier Général Terry K. Pout ! US Army !
— Euh…
— Hé bien, vous avez avalé votre langue, détective ? J’espère qu’elle avait bon goût ! Asseyez-vous !

Et sans plus attendre, il s’assit sur un fauteuil, m’indiquant de la main le siège à côté. Je pris la place qu’il m’indiquait, réfléchissant que c’était finalement MON bureau et MES fauteuils et que je n’avais pas à attendre sa permission.

— Merci Mademoiselle, vous pouvez vous retirer !
— Bien Mon Général, répondit Karen en quittant le bureau en refermant la porte derrière elle pendant que je me faisais la réflexion que c’était MON assistante.
— Charmante, reprit Pout, votre épouse ?
— Euh… non…
— Alors épousez-la ! Si j’avais vingt ans de moins, c’est ce que je ferais !
— Excusez-moi, Monsieur…
— Général ! Juste Général ! Ça suffira, rassurez-vous, je ne suis pas très « codes de politesse » !
— Ah ? Ravi de l’apprendre, Général. Mais quel est le…
— Bon sang, c’est des cigares dans votre boîte, là ? J’en prendrai un, merci !
— Euh… oui, servez-vous, je vous en prie…
— Merci bien, détective !
— Mais dites-moi…
— Oui ? Que puis-je faire pour vous, détective ?
— Non, en fait ...