Un amour impossible. Clara, l'alternative... - Histoires de Sexe

Un amour impossible. Clara, l'alternative...

... d’habitude, les gars, je les mets dehors après… Mon lit, c’est perso. Avec toi je fais une exception, t’es trop bien !

Dont acte… et j’apprécie, amusé, qu’elle me « garde » ! Une fois nus tous les deux – elle s’est empressée à son tour de me déshabiller – elle m’attire dans son lit comme le ferait une mante religieuse… Délicieuse Clara ! Je vis un sacré bon moment… et penser qu’elle aime « aussi » les filles m’excite davantage… Le contact de nos corps à cru raviva quelques ardeurs… Elle exigea que je la détaille dans ses moindres replis de la langue et des mains. De son côté, sa bouche arrondie me prodigua des caresses sublimes et y récolta le fruit de mon arbre de vie… sans rien laisser.

Apaisés et meurtris, le calme revenu, nous reprenons notre souffle. Elle est sur moi, m’écrasant de sa poitrine, de son ventre, ses cheveux défaits me caressant le visage. Mes mains jouent avec les rondeurs de ses fesses cambrées, ses délicates vallées. Tendresse…

— Quand même, lui dis-je, tu es une sacrée amoureuse… quand je pense que tu es « bi » ! J’ai du mal à imaginer…

Elle rit, ce qui provoque comme un massage résonnant dans nos deux corps soudés.

— T’es bien curieux ! Entre filles c’est plus doux, on sait mieux ce qui donne un maximum de plaisir…, et se redressant sur un coude, pourquoi ? tu voudrais essayer, à trois ? Tu verras… on fait des trucs !
— Euh ! je sais pas… jamais fait !
— Tu parles ! Hypocrite ! Tous les hommes ne rêvent que de ça… Ah ! et tiens, avec ...

... Ingrid, ça te dirait ? Elle, toi et moi ?

Elle rit de plus belle en se laissant retomber et, sa bouche dans mon oreille, elle murmure :

— Et je te promets une partie de cochonneries telle que tu auras du mal à t’en remettre !

Ingrid ! Pourquoi en reparler ? La page est tournée. J’ai trop mal…

— Clara… à trois, pourquoi pas ? Avec toi ça me tente… Mais Ingrid, on oublie, tu veux bien ?

À nouveau elle se redresse et s’esclaffe :

— Ho ! là… c’est pas vrai ! T’es encore amoureux ?!

Une boule à l’estomac me saisit.

— Je sais pas, je sais plus… Et toi tu viens… au milieu de tout ça !

Du coup, elle se dégage et s’assoit en tailleur, torse droit, entre mes jambes, face à moi, ses seins pointant, orgueilleux et provocants, dans la pénombre.

— T’as un cœur d’artichaut ! Tu ne vas pas me dire que tu es « aussi » amoureux de moi ?

Cette fois, j’ai l’estomac en croix… Je me redresse aussi… Je dois perdre la tête, toutes ces femmes, que de problèmes ! Amoureux ? Oui, sûrement. Mais au fond, de qui ? Je ne suis pas de taille avec ces femelles hors normes, qui ont l’air dépourvues de nerfs et de sentiments… ces mangeuses d’hommes, ces amazones… Je préfère biaiser la réponse :

— Et toi, tu ne tombes jamais amoureuse, jamais de « vrais » sentiments ?

Elle secoue la tête, sourit à demi.

— Non… ou alors pas longtemps. Tu comprends ce boulot… l’un chasse l’autre.

Elle rit en me chevauchant sur les cuisses, tout près, ses seins caressant ma poitrine dans ...