La sellette de Tannhäuser - Histoires de Sexe

La sellette de Tannhäuser

... les sauver que je m’étais mis quelque peu en délicatesse avec le prétendu créateur.

Et c’était sans compter le nombre d’atrocités que j’avais vu commettre en son nom… Mais cette fois je n’avais pas le choix, si j’étais vraiment là où je croyais être, il fallait absolument que je m’efforce d’être prudent, compte tenu de ce que je savais des mœurs de l’époque, et que jamais personne n’ait le moindre doute concernant ma foi envers ce type qui, pourtant, m’avait si souvent déçu en se mettant éternellement aux abonnés absents.

Seul dans un recoin de la sacristie, j’essayais de faire le point. Quelle que soit la raison pour laquelle j’étais ici, il me fallait un maximum de renseignements si je voulais m’en sortir ou simplement essayer d’y survivre en évitant de me retrouver taxé de sorcellerie. Il n’y avait pas besoin d’avoir fait de hautes études pour savoir qu’à cette époque, on grillait les gens aussi vite que les bagnoles dans les banlieues.

Il me fallait donc un maximum de renseignements. Par chance, dans ma valise, j’avais emporté un portable et, sachant que je devais me rendre au Sénégal où, comme chacun sait, l’expression « courant alternatif » n’avait jamais été aussi vraie – un coup y’en a, un coup y’en a plus – j’avais emporté un petit bidule permettant de recharger sa batterie à l’énergie solaire, d’où une charge intacte. Et dans ce portable, toujours en prévision de ce que j’allais me retrouver loin de tout, j’avais installé toute une encyclopédie, qui me ...

... permit d’en savoir un peu plus sur Tannhäuser. Enfin, si l’on veut, dans la mesure où je n’avais rien trouvé sur une éventuelle ville appelée Tannhäuser, et encore moins sur cette légende et cette fameuse sellette dont m’avait parlé le prêtre.

J’étais justement en train d’essayer une fois encore de trouver des indications quand on vint frapper à la porte du presbytère. Si je ne compris que deux mots dans toute la discussion, « derniers sacrements » et « enceinte », le ton de la voix de celui qui était venu chercher le prêtre ne laissait pas de doute sur l’urgence de la situation. Je risquai :

— Qu’est-ce qui se passe ?

Le curé était déjà parti, mais un des types, un grand barbu plutôt baraqué et répondant au nom de Franz, semblait comprendre le latin.

— C’est la femme de Gunther, son bébé se présente mal, elle va mourir.
— Je peux y aller ?
— Si vous voulez…

La maison du dénommé Gunther était à quelques centaines de mètres, juste assez pour que mon interlocuteur m’explique qu’il avait été lui aussi enfant de chœur dans son jeune âge et avait donc quelques rudiments latinistes.

Tandis que nous approchions de la maison, les hurlements de douleur de la femme se faisaient de plus en plus présents. La malheureuse se tordait de douleur, et son ventre gonflé ne laissait aucun doute sur ce qui se passait. Son mari et ses trois enfants, impuissants, se tenaient tout autour d’elle, des larmes plein les yeux. Là encore, mon sang ne fit qu’un tour. Malgré les risques, ...