Rue d'Aarschot - Histoires de Sexe

Rue d'Aarschot

... lèvres.

— T’aimes ça, hein, mon beau ?

Je suis aux anges. Timidement, je caresse ses pieds. Elle accélère, accélère, la sensation que procure les frottements de mon sexe dans le sien est trop intense, je n’en peux plus. Des vibrations me remontent des pieds et parcourent mon corps jusqu’au crâne, je me crispe, je me lâche avec force. De longs jets doivent inonder le bout de plastique que j’ai au gland, pendant que je m’envole au-delà du plafond sombre de la pièce. Elle s’arrête. Me regarde en souriant.

— Ben voilà, comme ça, t’en auras pour ton argent !

C’est vraiment fini. Je me sens vidé, mais en même temps, rempli d’une énergie douce et apaisante. Je m’habille à mon aise. J’ose lui poser une question personnelle.

— T’es Française ?
— Non, Flamande. Mais j’adore la culture française.
— C’est dingue, t’as aucun accent.
— Non, ma grand-mère m’a toujours parlé en français.

Je finis de m’habiller, la paie.

— Merci.
— Tout le plaisir est pour moi. Et… comment tu t’appelles au fait ?
— Claude.
— La prochaine fois, Claude, n’hésite pas à revenir me voir. Et n’aie pas peur avec les filles, t’es plutôt mignon, tu sais…

Elle me fait un clin d’œil et me ramène à la porte. Un petit bisou sur la joue et je me retrouve à nouveau dans cette rue sinistre.

En retournant à la gare du Nord, je ne regarde même plus les filles de sous les néons. J’ai encore cent cinquante euros à dépenser, mais je n’en ai plus l’envie. Des mecs vulgaires entrent et sortent dans ces petites pièces obscures. Certains, le sourire aux lèvres, tapent dans la main de leur pote qui attendait dehors. Les filles les regardent partir en souriant aussi. Bizarre quand même, je jurerais que c’est un sourire triste.