Galatée - Histoires de Sexe

Galatée

... les cheveux semblent blonds.

Enfin, lui le voit comme ça, les autres, il s’en fout, c’est son œuvre, c’est sa vie.

Terrassé par l’effort et les émotions, il s’endort à même le sol.

* * *

Le sol est froid, il a froid. En plus, il est sale, mal rasé, il sent mauvais.

Ce sont ses premières impressions à son réveil. Mais dès qu’il ouvre les yeux, il oublie tout, fasciné par ce qu’il a fait. Ce n’était donc pas un rêve. Elle est encore plus belle, ce matin. Le soleil en contre-jour l’habille d’une aura dans laquelle elle semble flotter. Il s’approche, ose à peine l’effleurer. Suis-je bête, pense-t-il, j’ai craint de la réveiller.

— Bien dormi ? se surprend-il à demander à voix haute.

Oh là, mon gars, se reprend-il aussitôt, tu l’as bien réussie, mais ne t’attends pas trop à ce qu’elle te réponde, tout de même.

Il titube en se dirigeant vers la cuisine, réchauffe machinalement un café qu’il boit tout aussi distraitement.

Il se dit qu’il va lui écrire, à sa muse méditerranéenne, lui dire qu’il lui a donné vie. Il allume l’ordinateur, il aime se dire qu’il va la faire sourire dès son réveil. Mais elle l’a précédé et dans son mail, elle a joint une photo.

Oh, égale à elle-même, elle ne s’est qu’à peine dévoilée. Malicieuse, elle n’a laissé apparaître que ses mains et ses bras.

Lui ne relève pas. Il ne voit qu’une chose.

— Grr ! Je n’y étais pas, je me suis trompé.

Et c’est dans l’instant qu’il se précipite à l’atelier. Il ne lui a fallu qu’un ...

... regard, lui seul pouvait voir la différence. Son ciseau le plus fin entre les doigts, et les phalanges de la belle obéissent à l’outil. Il le jurerait, elles bougent. Il ne les amincit pas, il les pose autrement, les déplace. C’est fait, c’est parfait ! Puis, il ponce, et badigeonne les mains, de ce produit préparé la veille. Pas exactement le même, car il veut la peau plus claire encore, il blanchira le bois, le dorera aussi un peu.

Quand il lave puis essuie les mains, il a conscience d’en faire un peu trop, mais il les embrasse. Comme on le ferait à une amante espérée.

Et c’est l’engrenage.

Il remonte les marches quatre à quatre jusqu’à l’ordinateur.

— Parle-moi de tes pieds, de tes jambes…

Puis, un peu plus tard

— Et de ton visage, décris-toi…

Chaque fois, fébrile, il attend, et chaque fois, il repart à son atelier. Cela fait vingt-quatre heures qu’il n’a pas mangé. En passant, deux fruits feront l’affaire, il se rattrapera plus tard. Encore un jour, puis deux.

Galatée, derrière son écran, ne dit rien, mais elle comprend. Réponse après réponse, elle lui donne des indices, se dévoile… et lui, jour après jour, retourne à l’ouvrage. Il en est sûr, il est près du but. Galatée sur son socle est tellement criante de vérité !

Un jour, n’y tenant plus, il ôte sa chemise et la pose sur les épaules de sa muse. C’est comme ça qu’il l’imagine, sortant de sa douche après lui avoir volé une de ses vieilles liquettes, et cette possible connivence l’émeut. Galatée ...