Galatée - Histoires de Sexe

Galatée

... plus forte, plus inattendue encore.

L’émotion de Galatée est intense. Orgasme profond, lent, comme une délivrance. Une femme qui jouit entre vos doigts, c’est déjà si beau. Mais ce que lui offre Galatée dépasse toutes ses espérances. Elle témoigne de la beauté vivante de l’amour pur, l’extase venue de l’intérieur.

Tout sculpteur qu’il soit, son outil maître ne lui a servi à rien. Comme en art, il avait sublimé l’art, là, il vient de sublimer l’acte d’amour. Du moins Galatée, car lui est un peu dépassé.

Galatée l’a peut-être senti, qui s’agrippe à lui avec force. Il comprend qu’elle veut l’amener à son tour au plaisir. Il a bien un instant l’idée de résister, ne pas souiller à nouveau sa peau, ça lui parait presque honteux alors que le sentiment est si pur. Mais il faut croire que l’homme a encore beaucoup à apprendre et sa volonté le trahit. Galatée est une amante experte. Ses premières caresses étaient sensuelles, celles-ci sont diaboliques…

Elle pourrait l’amener en quelques secondes à se répandre sur elle… Il sombre dans l’inconnu, croit se vider, peut-être est-ce le cas… Et peu importe, si quand il se redresse, le sperme a disparu dans l’interstice des cuisses. Il n’est plus à un mystère près.

Il se laisse retomber sur la couche.

Les yeux fermés, il laisse son esprit vagabonder, à la fois lucide et prompt à l’évasion.

Il se dit qu’il a peut-être rêvé. Ou peut-être pas.

Il se dit qu’avec la chirurgie réparatrice, aujourd’hui…

Il se dit que ...

... peut-être il pourra l’aimer ainsi.

Il se dit que peut-être demain, elle aura disparu.

Il se dit qu’il relira Ovide.

Il se dit que s’il allait à Chypre, au temple de Vénus, sur l’autel déposer des offrandes…

Il se dit…

Épilogue

Deux hommes vident une pièce poussiéreuse.

— Qu’est-ce que c’est que tous ces copeaux ? demande l’un d’eux.
— C’était l’ermite, je crois qu’il faisait de la sculpture, répond l’autre.
— Et vous savez ce qu’il est devenu ?
— J’ai entendu dire qu’il était parti à Chypre… Un pèlerinage, je crois, quelque chose comme ça. Vous savez, ces derniers temps, il disait qu’il avait été roi de Chypre et que sa belle l’appelait… Pygmalion, il me semble.
— Pygmalion, vous dites ? Mais…

Il n’a pas le temps d’en dire plus. Le nouveau voisin est un bavard.

— …Mais ça faisait un bail qu’on ne lui en avait pas vu, de belle ! Et ben, il parait pourtant qu’il y avait une femme quand il est parti. Où il a été la chercher, celle là ? Mystère !

Puis, d’un air entendu, il frappe sa tempe à l’aide de son index.

— Bah, que voulez-vous, c’était un artiste. Y sont pas comme nous, hein !

* * *

Le nouvel occupant, Monsieur Cinyras est heureux.

Il regarde Myrrha, sa fille adorée, découvrir avec joie sa future chambre. Elle a grandi, le studio qu’ils occupaient tous les deux, n’était plus suffisant.

Et puis, il ne sait pourquoi, il a été séduit par ce tableau en bas-relief d’Adonis que le précédent occupant avait gravé à même le mur. Intrigué, ...