Fernande - Histoires de Sexe

Fernande

Me voilà au vernissage de l’expo de sculptures « Déchets d’œuvres », faite de récupérations recyclées, pas inintéressante pour cette grosse ville du centre de la France. Il y a foule et amuse-gueule. Ce n’est pas Paris, c’est plus convivial, les gens se connaissent, se regroupent par affinité. Remarquez, pas sûr que cela passe d’un groupe à l’autre, c’est assez disparate. On sent les méfaits de l’automobile, l’absence des parcours à pied avec escaliers, il y a plus de chair. Peut-être aussi plus de bonnes chères. Allez savoir, le terroir est bon. Moins de jeunes aussi. Je circule, admire les œuvres et quelques rondeurs. Les salaisons pays sont délicates au palais.

Tel le vulgaire chien d’arrêt face à son gibier, je m’immobilise. Je n’en crois pas mes yeux. Ou cette femme est fantastique ou c’est un travelo.

Elle fait certainement plus jeune que son âge, je lui donnerais donc le même âge que moi. Grande, 1,80 m au moins, plus quatre à cinq centimètres de talons hauts… Brune ondulée, cheveux retombant sur les épaules, traits fins. Pas une beauté froide, non, ce doit être dimanche lorsqu’elle sourit. Beaux yeux noirs expressifs, mais avec une lueur de tristesse. Mince, mais pas trop, tout est idéalement répartis, longues jambes dans un pantalon cuir et que Cupidon soit glorifié, un cardigan noir en angora largement échancré, au point que l’on puisse se demander si elle porte un soutien-gorge.

Étonnant de voir une femme de cette classe porter de l’angora qui sous-entend ...

... plus d’inconvénients en termes d’entretien, de coût, d’image hors mode et de poils que l’on retrouve partout, que d’avantages en termes d’incitations indéniables aux caresses. Peut-être un appel de détresse au romantisme ?

Pourquoi alors ajouter des talons hauts à une taille déjà respectable ? Les hommes n’aiment pas plus grands qu’eux ! Peut-être une allumeuse selon certain, une « pour-le-plaisir-des-yeux » à mon sens, plaisir non négligeable, il me semble. Pour l’heure, Aphrodite est en conversation avec l’évêque. Le pauvre homme est au bord de l’apoplexie. Si sa soutane était en airain, on entendrait sonner l’angélus. C’est lui qui l’a abordée et visiblement, elle refuse de le suivre en confesse cherchant à s’en éloigner. Par chance cela l’amène en ma direction vers le buffet. Je fais celui qui ne l’a pas remarquée, finissant un canapé au roquefort. Nous sommes presque côte à côte, de profil. Je vais me resservir, mais nous choisissons le même petit régal. Nos mains se frôlent presque avant de reculer.

— Je vous en prie, celui-ci pour vous, celui à côté pour moi.

Sourire aimable de la beauté. Si elle est américaine, elle s’appelle Pamela Love, professionhousewife sur le net. Aucune Française, même en province, ne porterait de l’angora de cette façon.

— Ho ho ! Un inconnu plein d’attention. Vous n’êtes pas du coin. Que faites-vous par ici ?
— Je fais une enquête anthropologique sur les mœurs et la sexualité de la bourgeoisie des hauts plateaux du centre de la ...