Un homme à la mer - Histoires de Sexe

Un homme à la mer

... mains, lui faisant comprendre en flamand qu’il ne comprenait pas le français, n’était pas du coin, et qu’il ne pourrait pas l’aider à trouver son chemin.

Elle vit alors l’homme assis sur le banc, seul, regardant l’immense surface de la plage à marée basse. Il était encore jeune, trente ans peut-être, plutôt beau garçon. Un regard clair souligné par de longs cils, un air un peu perdu. Cette fois au moins, le hasard avait vraiment bien fait les choses. Elle s’approcha à pas lents, croisant les doigts pour conjurer le sort et s’encourager à prononcer les paroles tant redoutées.

— Excusez-moi… Je… Vous n’avez pas envie de baiser ?
— Si, justement, sans arrêt. J’ai tout le temps envie d’elle. C’est plus fort que moi. C’est même plus sexuel, c’est au-delà. J’ai envie de baiser quand elle est joyeuse et quand elle est soucieuse. Quand elle me regarde et quand elle m’ignore. Quand elle se lave les dents. Quand elle boude. Quand elle me téléphone pour me prévenir qu’elle est coincée dans un embouteillage et que c’est râpé pour aller voir le film. Quand elle rentre en hiver, emmitouflée de son écharpe, les joues roses et le bout de son joli nez glacé. Quand on joue aux cartes avec des potes, que je la surprends à tricher et qu’elle me fait un clin d’œil. J’ai envie de baiser avec elle à toute saison, à toute heure. Et même quand on baise, j’ai encore envie de baiser…

Le voilà qui parlait sans s’interrompre, qui la prenait à témoin. Un flot continu. C’était étrange et doux. ...

... Marie-Hélène ignorait qui était cette « elle », mais elle se dit que ça devait être ça, l’amour. Une évidence et une urgence.

Et pour elle, une terre inconnue, ou presque, elle y fit juste une brève escale nautique, il y a bien longtemps. Tromper Jean-Patrick, elle aurait pu le faire, bien sûr. Elle en avait les moyens. Pourquoi s’en était-elle abstenue, quand plusieurs femmes de son milieu laissaient parfois flotter dans leur conversation des sous-entendus sur leurs propres aventures, non sans un accent de fierté ? Elle le savait parfaitement, pourquoi. Elle ne cherchait pas une occupation, une distraction, un amant occasionnel avec qui baiser comme on prend rendez-vous avec le coiffeur ou le moniteur de tennis. Celui-ci avait pourtant tenté sa chance, il était monté au filet, ce jour-là. L’air de mai était léger, la sève montait dans les arbres, et sa propre envie de sexe fleurissait. Alors elle lui céda, ils roulèrent jusqu’à un motel sans grâce, aboutirent dans une chambre sans âme, et elle s’offrit à lui sans émotion.

Il ne la pénétra même pas. Il la déshabilla, s’attarda sur ses cuisses, ses jambes, et davantage encore sur ses pieds dont il suça avidement un par un les orteils. Il plaça ensuite sa queue entre ses voûtes plantaires et la pria de le branler de la sorte, ce qu’elle fit, un peu surprise. Il ne tarda pas à gémir, à lui demander de renforcer la cadence et accentuer la pression, et il éjacula prématurément dans un râle, couvrant ses chevilles d’un filet de ...