Un homme à la mer - Histoires de Sexe

Un homme à la mer

... Toyota, Marie-Hélène ne se posa aucune question sur sa couleur incertaine. Pas plus qu’elle ne prêta attention au type baraqué en veste fluo, une casquetteQuickstep Cycling Team vissée sur le crâne, qui la croisa en quittant sa dépanneuse et se dirigeant vers le fourgon de police. Il n’y avait à vrai dire rien d’extraordinaire dans son allure, à part le maigre bouquet de roses qu’il tenait à la main, un peu incongru. Un bouquet qu’il avait manifestement acheté au supermarché voisin, à en juger par le logo figurant sur la feuille de cellophane.

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En remontant l’avenue du large, Tatiana goûtait à la fois la caresse du soleil, le ronflement métallique du six cylindres à plat et le plaisir sensuel de caresser de ses pieds nus les pédales en aluminium brossé.

Tout lui avait paru si facile. Rejoindre la cabine, enlever son maillot, enfiler cette robe de soie parfaitement impudique, puisqu’elle épouserait intimement son corps nu. Éveiller ses tétons sous la fine étoffe pour achever d’étourdir le pigeon, prélever la clef de la voiture dans le pantalon de l’homme, ne toucher à rien d’autre, surtout. Revenir vers lui d’un pas nonchalant, prendre un air ingénu, celui d’une proie facile. Prétexter un besoin pressant, qu’elle irait soi-disant satisfaire aux toilettes de la terrasse. Et puis lui confier le sac contenant l’essuie et le maillot humides, mais aussi une petite culotte et un soutien-gorge, en lui lançant un clin d’œil. Il serait ravi, mais s’étonnerait.

— Vous ...

... allez vraiment vous promener avec pour tout vêtement cette fine robe sur vous ?
— Elle ne vous plaît pas ? Qui sait ? Peut-être le vent et la vitesse auront-ils pour caprice de me l’ôter en route, dans votre décapotable ? À moins que votre invitation ne tienne plus ?

L’affaire était conclue. Il n’y avait plus qu’à l’encourager à se changer dans la cabine, lui recommander de prendre tout son temps, se faire chic. Mettre son blazer à boutons dorés, son foulard, tout son attirail de vieux coq empâté. On se retrouverait bientôt sur la digue, avant de rejoindre ensemble le bolide.

Elle revoyait encore sa glotte en mouvement et la bosse sur son short de bain, et elle se mit à rire.

Elle ralentit instinctivement en doublant une fourgonnette de flics rangée sur le côté, à proximité d’une dépanneuse de la fourrière. On ne voyait rien à travers les vitres dépolies et grillagées du panier à salade, mais le véhicule oscillait sur ses suspensions. Des pickpockets, des amateurs, peut-être les caves de la bande à Zlatan, avaient dû se faire choper, et elle se dit qu’ils devaient passer un mauvais quart d’heure. Ça sentait la bavure.

Elle se rappela les consignes du boss en cas de succès. Ramener la bagnole à l’endroit convenu et l’enfermer dans le box anonyme. Et sur le trajet, brouiller les pistes. Si on suspectait une fille seule, s’arranger pour prendre un passager, offrir l’apparence d’un couple d’amoureux en goguette. Prendre des chemins de traverse.

Elle vit sur le bord de ...