La liste de Noël (2) - Histoires de Sexe

La liste de Noël (2)

... suite...»

Je me mis à genoux, et baissais le pyjama du vieillard. Je me trouvai face à ma deuxième queue de grabataire. À bien y réfléchir, cette bite devait être au moins quatre fois mon âge. Il avait de grosses veines bleues tout autour et une flétrissure peu ragoutante. Les couilles étaient sèches comme des grains de raisin. Moins j’aurais à la regarder, mieux je me porterais.

— Elle a l’air très bien comme ça, Monsieur Marcel. Elle semble dotée de euh... toutes ses facultés.

— Et comment tu sais ça ?

— Euh... est-ce que vous voulez que je vous suive jusqu’aux w.c. pour vérifier ?

— Non, je vais pas aux W.C. ! Apporte-moi mon pot. Je ne me déplace pas pour rien.»

Il y avait un pot de chambre juste à côté du lit. Visiblement, le vieillard avait une vessie incontinente et n’avait pas toujours le temps de se déplacer jusqu’aux toilettes pour pisser. Je pris le pot et me demandais comment j’allais me débrouiller avec. Devais-je le placer devant moi et prendre le sexe du vieillard à la main ou le laisser faire son affaire pendant que je tournais le dos ? J’optais pour la seconde solution et me baissais pour poser le pot à distance adéquate... lorsqu’un jet de pisse me frappa en plein visage. La bite semi-molle de Marcel m’aspergeait d’un gros jet de pisse bien épaisse et bien odorante. Il tenait sa bite pour viser le pot, mais ses mains tremblaient tellement qu’il m’arrosait bien plus qu’il ne touchait le pot.

En quelques secondes, je me retrouvais ...

... trempée par l’urine, la pisse avait touché en premier mes yeux et je me trouvais incapable de voir ce qui se passait.

« Arrêtez de... »

En ouvrant la bouche pour lui crier dessus, l’urine venait de me rentrer dans la gorge. C’était horrible ! j’avais la pisse de ce connard encrouté qui se déversait dans mon estomac. Je fermais la bouche aussi hermétiquement que possible et me protégeais du jet chaud de mes mains.

Le jet cessa assez rapidement, je m’essuyai les yeux, et vis que mes vêtements étaient imbibés du liquide puant. Une mare de pisse s’était formée par terre.

« Pauvre conne ! T’es même pas capable de mettre un pot de chambre en face de moi ! Mais t’es une putain d’incapable !

— Hey ! »

Son sans-gêne était tel que je me retrouvais à court de réponses. Non seulement il ne s’excusait pas pour être un porc maladroit, mais il trouvait en plus le moyen de me critiquer. Je m’exclamais :

« Comment avez-vous pu...

— Et tu me réponds en plus ! Tu sais qui je suis ? Des poulettes comme toi, j’en mangeais une dizaine au petit-déjeuner. Alors maintenant, tu nettoies cette cochonnerie vite fait avant que ça commence à sentir. »

J’étais rouge de colère. Je m’étais levée et étais prête à lui foutre une mandale telle qu’il s’en souviendrait. Que ce soit un vieux grabataire parkinsonien, je n’en avais rien à foutre. Mais je me retins. Je ne devais pas oublier pourquoi j’étais là : pour la liste. Inutile que le père Fouettard y rajoute “tape des vieux sans ...