C'est cloche ! - Histoires de Sexe

C'est cloche !

... alternativement d’une corde à l’autre, et le concert débuta. La plus petite n’était que plaisanterie à actionner, une simple chute d’un mètre et elle tinta à toute volée, mais vite il fallut revenir au bourdon qui, lui, n’avait pas encore lâché une note. Il s’élança de toute la puissance de ses jambes lestes, retomba avec le mouvement et sauta aussitôt le plus haut possible, provoquant le premier « dong », profond, puissant, magnifique. La lourde cloche de bronze repartit dans l’autre sens, alors même que le petit curé était déjà très haut, agrippé à la grosse corde. Il vit le plafond s’approcher à grande vitesse, tenta une manœuvre désespérée en descendant de deux coudées, mais c’était insuffisant. Ses mains heurtèrent le plafond pinçant la peau entre corde et pierre, et la grosse tresse de chanvre fila dans le trou emportant au passage peau et chair des mains qui retenaient le prêtre à quatre mètres du sol. Il dut desserrer son étreinte et laisser filer le cordage pour atterrir sur les dalles avec un hurlement de douleur. Il courut au bénitier le plus proche pour y plonger ses membres sanguinolents, qui venaient de teindre à jamais le chanvre de rouge qui deviendrait vite marron. Bénite ou pas, l’eau ne calma que très momentanément la douleur et l’hémorragie. Pour toute messe, les fidèles n’eurent ce jour-là qu’un petit attroupement autour d’un pauvre petit curé aux mains écorchées et brûlées par le rugueux cordage.

Les petites sœurs lui firent un premier pansement qui ...

... ne calma aucunement la douleur. Elles l’emmenèrent dans leur vieille deux-chevaux camionnette à la ville voisine, consulter un médecin qui délivra l’ordonnance nécessaire. On dérangea également un pharmacien dans son repos dominical pour obtenir les onguents, gazes et antidouleurs prescrits. Le père Paul aux mains ravagées se retrouva ainsi aux mains des nonnes qui lui firent son pansement, le privant ainsi de tout usage de ses membres supérieurs pour au moins deux mois. Facile à dire, docteur… Mais comment vivre sans mains ? Sœur Angélique le ferait manger et une novice, Mathilde, serait à son service pour l’aider dans toutes les circonstances de la vie courante. Encore une fois, facile à dire, Mère Supérieure… Le premier drame survint très vite quand le petit prêtre eut envie d’uriner. Il vécut la première honte de sa vie, et ce ne fut pas la dernière. La jeune Mathilde au visage angélique accompagna le prêtre jusque dans les toilettes à la turque de la cure. Elle souleva la soutane en détournant le regard, et le curé parvint à la coincer sous ses coudes serrés. Mais il fallut encore déboutonner et baisser le caleçon long de cotonnade qui enveloppait l’attirail de l’homme d’Église. Elle déboutonna puis détourna la tête en abaissant le vêtement. Soutane relevée, caleçon sur les talons, le curé vit bien qu’il allait arroser tout cela si le jet n’était pas guidé.

— Ma chère Mathilde, geignit-il, je n’y arriverai pas ainsi et je vais tout souiller d’urine. Par pitié, prenez ...