Le coup de la panne - Histoires de Sexe

Le coup de la panne

— Tue Dieu de Morte-couille !

Il lève les yeux de son ordinateur et lance un regard prudent à la furie qui peste depuis le début d’après-midi derrière son cahier. Autour d’elle, la table est couverte de bouts de post-it, de carnets en tout genre, de crayons et autres stylos, l’ensemble formant un capharnaüm dont elle seule saisit la logique. Encore que… quand il la voit trifouiller là-dedans en râlant, il a parfois quelques doutes.

— Crénom de nom ! jure-t-elle encore en brassant du papier après avoir sauvagement rayé une page.

Prudemment, il referme son portable et le pose sur la table basse pour s’extirper de son refuge au fond du canapé et s’approcher de la furie qui s’en prend désormais à son cahier. Toujours avancer avec lenteur, sans brusquerie, et se placer ostensiblement dans le champ de vision d’un animal sauvage avant de l’aborder, sans quoi il n’est pas garanti d’échapper à une morsure.

— Qu’est-ce qui te désespère tant, mon ange ? risque-t-il en s’asseyant en face d’elle.

Elle sursaute, surprise, puis pousse un long soupir en lançant rageusement son stylo sur la table.

— Rien ! clame-t-elle. Rien de rien, je ne tire rien de ma cervelle de piaf ! Je n’arrive pas à écrire, c’est pitoyable !

Il jette un œil vers les pages noircies et sauvagement raturées qui s’égayent autour d’elle.

— Je vois… commente-t-il sobrement. Et qu’est-ce qui ne fonctionne pas au juste ?

Elle soupire encore bruyamment en fustigeant son cahier du regard, furax. ...

... Patiemment, il attend qu’elle se calme et réponde. Elle se renverse finalement sur sa chaise, lasse, frustrée, fatiguée. D’une voix vaincue, elle brise le silence :

— J’ai une bonne idée de base, mon fil conducteur, mon décor, mes personnages, tout. Mais elle est frigide, et lui… plus glacial qu’un iceberg, c’est pathétique ! Des robots auraient plus de sentiments ! Ah, il n’y a pas de soucis, je suis mûre pour le brevet de mécanique, c’est certain ! Mais pour ce qui est de la littérature érotique, il faut lancer un avis de recherche !

Elle fulmine toute seule sur son siège, un genou remonté sous son menton, tandis qu’il écoute stoïquement en s’efforçant de ne pas sourire. Exercice ô combien compliqué à la voir avec son chignon à la diable, son T-shirt trop grand qui lui a glissé sur l’épaule et son grand discours sur la mécanique de son incompétence ! Surtout, rester attentif et de marbre…

— Je n’ai plus qu’à me recycler dans la réparation automobile, poursuit-elle. Elles, au moins, n’ont pas besoin de sentiments, de flamme, d’émotions, ni même de talent !
— Tu sais, mon ange, tu serais bien capable de leur donner du cœur ! tente-t-il pour la réconforter et mettre fin à son grand monologue sur ses tares.
— Ouais, et bien, la mayonnaise à l’huile de moteur… ça ne prend pas ! Et quand bien même… ce serait dégueulasse !

Rageusement, elle plonge la main dans le paquet de bonbons éventré parmi les notes. Il s’autorise un petit rire en la regardant mâchouiller les ...