Flux - Histoires de Sexe

Flux

... jeune Scott S. est allé chercher ce putain de contrat avec les dents. Là-bas de l’autre côté de la planète. Il leur a bouffé les couilles et en a ramené plusieurs paires dans sa belle gueule carrée. C’est le genre de prise qui place d’entrée chez les très bons. C’est du domaine du strike, mais dans leur monde, Scott en a bien conscience, le jeu de quilles se remet vite en place. Demain, il faudra repartir de zéro.

Son regard est attiré par une explosion à sa gauche. Conflit au Moyen-Orient. Juste une information de plus sur l’un des six écrans plats disposés dans la circonférence, en hauteur. Après la présentation de Scott, on les a rallumés. Il y a des indices boursiers. Des flèches vers le haut et des flèches vers le bas. Mais dans l’ensemble, ça baisse. Il ressent une vague inquiétude. Pas la sienne à vrai dire, celle des autres. Il y a comme une petite tension dans l’air. Un pincement lombaire qui ne prête pas à sourire.

— On en a vu d’autres, murmure le directeur des opérations internationales.

L’œil de Scott accroche à nouveau l’écran. Un groupe industriel indien annonce un plan d’économie de quatre milliards de dollars sur cinq ans. L’objectif est d’accroître la productivité du personnel et de baisser les coûts de production.

L’homme parle de synergie.

— Il s’agit, ajoute-t-il, de dynamiser les effectifs.

Il a un regard neutre, s’exprime sans joie.

Excellent, apprécie Scott.Dynamiser les effectifs, voilà une bonne formule.

Depuis la salle ...

... de conférence, la vue est imprenable sur le quartier d’affaires, sur la ville, sur le fleuve. Le matin offre une lumière absolument claire.

L’indice de pollution doit être assez bas, pense-t-il brièvement.

Les verrières brillent de mille feux. Un hélicoptère vire de bord à quelques dizaines de mètres. Il ne l’entend pas. Tout le monde s’est levé, ça discute off, on se glisse quelques mots à l’oreille. Le directeur général s’approche et à voix basse, dit :

— Très bien, Scott, bon boulot, mais pas de cravate neuve, la prochaine fois.
— Bien, monsieur le directeur.

Imperceptiblement, Scott tend ses abdos. Douleur. Son corps à vrai dire lui envoie une sourde plainte.

— Il serait temps de m’appeler Henry.

Scott sourit modestement.

Bien sûr, enculé, que je peux t’appeler Henry.

Plus loin, Art B., les observe, Art B. sourit jaune. Art B., quarante ans depuis une semaine. Quarante ans et numéro huit de l’organigramme.

De la merde. J’en veux bien plus que toi, vieille fiotte.

Scott lui lance un regard ferme. Henry K., en bon directeur général, susurre à l’oreille de Scott des petites décharges électriques qui doivent perturber la digestion de ce bon Arty. Henry K. fait un signe de la tête dans sa direction. Art s’approche, observant le costume sombre sur mesure de Scott. Henry l’enjoint par une sèche accolade à alimenter la discussion.

— Ton poulain a fait des merveilles, dit le directeur général, le travail sur le contrat japonais est simplement ...