Histoire de fesses (1) - Histoires de Sexe

Histoire de fesses (1)

... existence. Mais bon, vu le nombre de bonne nouvelle, je perds plus de temps à tourner les pages qu’à lire. À la radio, on diffuse les informations, corruption par ici, attentat par là, pas de quoi sauter de joie, je paie et continue ma route. Devant le centre commercial, les portes s’ouvrent au moment où j’arrive. Devant moi, tout sourire, mon bel ange et ses petites taches de rousseurs. Elle n’ose me sauter au cou, une femme un peu moins âgée que moi, semble donner ses instructions pour la journée. Un petit signe, deux baiser qui se croisent, volent vers l’autre. Je profite qu’elle est occupée pour faire un tour pendant que c’est encore calme.

Je me dirige vers le rayon informatique. Là, je débusque un ordi portable qui me plaît. Il a tout ce qu’il faut pour que je puisse écrire. Écrire, c’est bien, si on le fait souvent, on y mémorise nos souvenirs, nos pensées, nos fantasmes, nos envies, même nos coups de gueule et nos moments de tristesse. Non et puis, c’est pratique, peu encombrant. Bref, je me l’offre !

Dans le hall, un café près de moi, je me connecte au WIFI du centre commercial. Là, j’en profite pour faire les éternelles mises à jour. Pendant que cela se fait, je commence à écrire. Plus précisément, je décris cette très jolie mère noël. Enfin, de manière un peu romancée, je décris cette sublime rencontre. Tout y est, même les images qu’elle m’envoyait dans son mail. Elles me servent à illustrer mon récit. Sur les pages, je me rends vite compte que je ne peux ...

... pas laisser son visage à la vue de tous. Je le floute rapidement. Dans un dossier visible que par moi, je garde précieusement ce doux visage espiègle bien au chaud.

— Mon papounet fait sa liste au Père Noël ?

— Oui ma douce. Bien que ce soit au Père Fouettard à qui je l’adresse si tu n’es pas sage.

— Je ne dis pas non, pour autant que ce soit du noisetier.

— Mademoiselle est connaisseuse ?

— Oui papa. Mais au lieu de l’écrire, mon papounet devrait descendre au sous-sol, il y a mieux.

— Toi, tu as encore fait des bêtises !

— Je l’avoue et des moches, de très vilaines bêtises même.

J’éteins mon ordinateur après une ultime mise à jour, me lève. Sans lui demander si elle a du temps, je l’emmène avec moi, au sous-sol. Là, elle me guide dans ce magasin tenu par une femme, la même qui donnait ses instructions quand j’arrivais. Elle me sourit, ma mère noël m’entraîne dans le fond, le coin maudit par beaucoup. Je la vois caresser amoureusement des martinets, des cravaches. Je m’adosse à une colonne, la regarde s’émerveiller. Je l’oblige à choisir l’instrument qui va martyriser ses petites fesses. Elle me fixe, ses yeux brillent. La tenancière arrive, me regarde, comprend, repart. Ma petite mère noël choisit une cravache, l’extrémité en forme d’une petite main, elle prend encore un martinet aux fines lanières. De mon côté, je prends de quoi l’immobiliser, l’entraver. À la caisse, devant cette femme quelque peu surprise que je lui dise que c’est pour punir ma fille ...