Un deuil peu commun... (1) - Histoires de Sexe

Un deuil peu commun... (1)

Et voilà, l’urne nous était apportée à mon père et à moi-même... cette fois-ci, plus moyen de se réfugier dans une quelconque fiction : maman était bien morte.

Mon père, les larmes aux yeux, portait l’objet entouré d’un sac blanc immaculé, voûté... comme s’il portait toute la misère du monde !

Lorsque nous rejoignîmes ma femme qui attendait dans la voiture, dans la rue, Cécile me regarda bizarrement et avec une certaine angoisse. Les yeux embrouillés moi-même, et encore sous le choc de la crémation, je ne compris sur le coup rien à ce regard énigmatique.

Lorsque ma femme démarra, je ne pus m’empêcher de mater sa jambe gainée de noir. Pour une fois, les circonstances étant un peu spéciales, elle s’était habillée d’un tailleur noir très formel, qui lui seyait très bien, et de bas de la même couleur. Je pensai, à ma grande honte à ce moment-là, qu’elle devait avoir revêtu un porte-jarretelles... chose peu commune pour elle !

Quand, après deux heures de voyage, Cécile sortit, pour aller ouvrir la porte d’entrée, moi, qui suivais mon père, ne pus m’empêcher de remarquer qu’il avait le regard rivé sur son élégante chute de reins, vraiment bien mise en valeur par la jupe de tailleur noir. Cet incident me provoqua sur le coup une tension sexuelle inaccoutumée chez moi, et un violent accès de désir. Des pensées fort corrompues me vinrent à l’esprit instantanément. Tout cela me laissa dans un état de confusion mentale, car je n’étais vraiment pas adepte, de ce type ...

... d’étranges images mentales vulgaires et choquantes, qui m’étaient venues à l’esprit !

Après le repas morose, et triste comme il est possible, je rejoignis ma femme dans la chambre à coucher, observant au passage un porte-jarretelles noir, un string et un soutien-gorge de la même couleur, ainsi qu’une paire de bas jetés sur une chaise. Cette vision m’excita et me remit un peu dans l’état mental particulier que j’avais ressenti, lorsque j’avais vu mon père mater le cul de ma femme. Cette dernière, habillée comme chaque nuit, d’une chemise de nuit informe et longue, évitant tout contexte érotique, me parla doucement à l’oreille, une fois les lumières éteintes.

— Tu sais Paul, je m’inquiète beaucoup pour ton père...

— Moi aussi, mais ça passera avec le temps.

— Non je ne crois pas. Il était très épris de ta mère, et cette perte lui est beaucoup plus douloureuse que tu ne peux l’imaginer ! Tu l’as vu avec l’urne ?

— Ben oui, il pleurait, il était triste, c’est normal... moi aussi.

— Non, tu n’as pas bien regardé. Il était voûté. Lui, le "fringant jeune homme" de 63 ans, s’est transformé en vieillard de 80, en moins d’une journée. Tu as vu son air ravagé, ses rides de douleur. J’avais l’impression de voir mon père de 83 ans !

— Non, ça passera je te dis. Tu t’inquiètes trop pour lui !

— NON, ça ne passera pas. Tu te voiles la face. Si nous ne faisons rien, tu retourneras sous peu au crématorium ! Il n’a rien mangé ce soir. J’ai l’impression qu’il a perdu tout goût ...