La P. . . . . - Histoires de Sexe

La P. . . . .

... vrille dans les entrailles, creusant toujours plus profond, et bon sang, elle était lisse, archi lisse, entrejambe glabre, parfaitement, pas une aspérité, pas un duvet qui traîne…

— Ah, mais tu es aussi une gamine, tu es, tu resteras une éternelle vierge, une dans qui personne n’est entré et n’entrera, c’est impossible, tu es ange, une étoile, un rêve immaculé… une déesse sans accès… un songe à la peau de lait…

Accroupi, à genoux, la tête enfouie dans l’antre de ses cuisses, il léchait, suçait, la langue sortie toujours plus large à couvrir tout l’endroit, tirait sur le tissu pour glisser son crâne et accéder aux plis et replis de son nombril, plantait de temps à autre ses dents plus profond, il goûtait, il dévorait, des larmes coulaient sur ses joues, d’une main il enserrait sa taille, collait son visage au chaud de son ventre et, de sa main libre, il se branlait comme un damné, serrait sa bite à se faire mal, appuyait sur ses couilles d’avant en arrière, d’arrière en avant. Il éjacula, soudainement, son sperme coulait sur ses cuisses…

Il abusa d’elle, de la bière, passa même à quelque chose de plus fort en cours de nuit, sortit sa bouteille de whisky des grandes occasions, c’en était une, occasion, et pas des moindres… Ils finirent démembrés, décérébrés sur le sol du salon, sa robe en loque, sa tête en vrac…

Le réveil fut difficile, la gueule de bois, ...

... le corps fracassé en mille morceaux, du foutre partout, des cadavres de bouteille, des cheveux plein la bouche, un goût bizarre au fond de la gorge, les doigts et le dessous des ongles douloureux, il se redressa, se traîna sur le canapé, la regarda encore, avec mille tendresses dans les yeux, elle était parfaite… vraiment…

Il l’abandonna au petit matin, trônant comme une reine défaite, la chevelure emmêlée, les cuisses maculées de sperme, la robe déchirée, au bon milieu du salon, les rideaux grands ouverts, dans la pleine lumière… il fallait refaire sa garde-robe et puis, croissants et café frais, il rêvait de partager ça avec elle… une escale, une trahison à la bière… au whisky, en surplus de la veille…

Quand il rentra deux heures plus tard, gai comme un pinson, les bras chargés de paquets, de fanfreluches, de lingerie de soie luxueuse, il n’avait jamais pris autant de plaisir à faire des courses, tout lui plairait, c’était sûr, évident….

Deux yeux sans plus de paupières ni de cils le fixaient, agglutinés à même le sol, dans un amas de cire fondue. Il faisait un temps caniculaire cette année-là… et son appartement ne possédait pas le confort suprême d’un climatiseur…

Celluloïd attitude, gymnastique rythmique d’un silence de plastique… cire fondue, un fendu de la citrouille qui avait la trouille de la réalité, mais venait de voir son rêve partir en fumée…