Au Balcon - Histoires de Sexe

Au Balcon

... nous avons fermé les robinets.

Elle n’a rien allumé et j’ai du boire lors qu’elle finissait de se sécher mon pamplemousse dans la pénombre de la cuisine vaguement éclairée du réfrigérateur à la porte entre-ouverte.

Elle est venue lors que je buvais, agenouillée, engouler mon zizi tout rabougri des eaux chaudes. Elle a juste dit, c’est le meilleur moment, quand le bitos sent bon les effluves de propre et que la tige reste molle et modeste à pas te distendre les mandibules.

J’ai alors aperçu ses traits de brune à longs cheveux de Joan Baes Emylou Harris. Je pensais jazz, country ... Amérique.

Je pensais, je vais moi aussi lui bouffer sa chatte toute molle de la douche et aux odeurs suaves savon plutôt que cyprine.

Dans la piaule baignée des obscures clartés du ciel parisien j’ai longuement salivé dans sa touffe que j’imaginais noire sans l’avoir encore vue. Elle levait ses cuisses haut, pliée comme grenouille spinalisée et chantait doucement mélopée de fille contente.

Moi, je savais, pour l’avoir vue à l’œuvre, que cette fille aimait les choses de sensualité. Elle en savait autant de moi. Nous n’avions donc pas d’impatience.

Voisins, sexfriends, urbans de début du XXIème macronien.