Larmes de volupté - Histoires de Sexe

Larmes de volupté

Écoutez la chanson lancinante du vent

Qui raconte l’histoire érotiquement triste

De la belle Alexane allongée au divan

Rêvant d’une compagne en tenue naturiste.

Elle aimait une femme aux parfums enchanteurs

De violette et de rose, et aux cheveux de flamme,

Mais dont les regards doux étaient traitres, menteurs

Et les baisers aussi dangereux qu’une lame.

Alexane, couchée, se souvient des douceurs

Que sa gracieuse amie, prodigue de caresses,

Répandait sur sa peau et des bras ravisseurs

De sa liberté dans de charnelles ivresses.

Elle aimait être nue devant le regard fier

De sa compagne qui, en sévère Amazone,

Savait la provoquer aux tempêtes de chair

Où l’extrême plaisir dans tout le corps résonne.

Sa joie consistait à se soumettre souvent

Aux caprices excitants de sa rude maitresse

Qui la déshabillait - oui, mais c’était avant.

Elle est seule à présent ; le silence l’oppresse.

Dans cette évocation humide de sanglots

Des souvenirs lascifs de l’heure révolue

Des doux moments fanés presqu’aussitôt qu’éclos,

La belle met un doigt dans sa toison poilue.

Elles étaient naguère, ici, se pelotant

Dans le creux de la nuit dans des joutes saphiques.

Maintenant elle est seule et nue en sanglotant

Et se remémorant des charmes magnifiques.

Dehors la brise apporte un air doux, sensuel

Qui fait aspirer à se nourrir de luxure.

La belle solitaire, en l’abandon cruel,

Se soigne en caressant une plaie ...

... qui suppure.

Les larmes de ses yeux s’accompagnent à présent

De celles que le sexe, attouché des mains, pleure,

Lorsque l’index parcourt, en un geste apaisant,

Le clitoris sous son fourreau où il affleure.

Se manuellisant, elle espère toujours

Que son amour perdu pourra un jour renaître

Dans l’espérance d’un improbable retour

Du bonheur envolé hier par la fenêtre.

Les gens passent en la rue, ignorant le tableau

Terriblement lascif des jolies mignardises

Que dans l’excitation, une femme en solo

S’offre afin d’oublier la solitude grise.

La manusturation calme son mal odieux.

Son fantasme la mène à la folle utopie

Où elle est sacrifiée, dénudée, à des dieux

Assoiffés de sang pour la faute qu’elle expie.

Elle plonge au vagin un long vibromasseur

Qui est comme un poignard par lequel elle s’immole

Avec la rage au cœur. Cet objet enfonceur

Poussé au maximum fait ce dont elle raffole.

Elle en possède un autre et le met dans le trou

Que Sodome a nommé pour les jeux pédérastes,

Mais que les filles aussi, nonobstant le courroux

Des bien-pensants adoptent et en sont enthousiastes.

Son corps est un volcan en éruption, soudain,

Quand un long feulement déchire le silence.

Dans l’ébullition du cratère incarnadin,

Jaillit une fontaine à l’intime substance.

Le cri de volupté est appel dans la nuit

Une offrande au destin, humectée de cyprine

Se répandant en perles à la lune qui luit

Pour que revienne ...