1. Mâles barrés


    Datte: 10/01/2021, Catégories: hgode, portrait, pastiche, délire, Humour policier, fantastiqu, revebebe, Auteur: Brodsky, Source: Revebebe 

    ... part.
— Tu veux dire qu’il n’est pas ici ?
— Pas au quartier des écrivains, en tout cas… C’était quoi, son métier ?
— Scientifique.
— Oh, alors là, n’est-ce pas, c’est très différent. Scientifique, c’est beaucoup plus grave qu’écrivain… Un écrivain, il est prisonnier des mots, prisonnier du langage… Alors qu’un scientifique, rien ne l’oblige à dire ou écrire des horreurs.
— Mais je vais le trouver où ?
— Essaie dans le quartier des savants… Mais je te préviens : c’est beaucoup plus grand qu’ici. Un scientifique, n’est-ce pas, c’est rare que ça croie en Dieu. Ils arrivent ici par fournées entières… On ne sait plus quoi en faire… On ne tient même plus les registres, là-bas. Autant chercher une aiguille dans une botte de foin.

Hank se rendit dans le quartier des savants. Céline n’avait pas menti (pour une fois) : c’était le bordel, un bordel infernal, comme il se devait. Les gus arrivaient en tas, l’air offusqué, ou totalement hébétés… Certains continuaient de refuser l’évidence. Non, c’était impossible, tout cela n’existait pas, tout cela ne pouvait pas exister… C’était un rêve, ou plutôt un cauchemar, le dernier… Les soubresauts ultimes de leur cerveau en train de calancher, impossible qu’il en soit autrement. Et au milieu de ce bordel, un gnome infâme en train de ricaner : le docteur Petiot himself, goguenard, et suintant de jouissance malsaine.

— Salut Marcel, j’ai besoin de ton aide…
— T’as de quoi payer ?
— À quoi ça pourrait bien te servir ?
— À rien, ...
    ... c’est juste pour faire chier… Un principe, chez moi.
— Et mon poing dans ta sale gueule de rat d’égout ?
— Oh, ça va… Si on peut plus être odieux, ici…
— Non, ici tu es au Diable, et franchement en ce qui te concerne, c’est quand même bien fait pour ta gueule.
— Que tu dis… Mais regarde ce que je suis devenu… La preuve de mon innocence, non ?
— La preuve que tu es une crevure, c’est tout…
— Bon, qu’est-ce que tu veux ?
— Je veux Attentat-Gore, enfin un nom comme ça…
— Qui ça ?
— Le chercheur du CNRS.
— Inconnu au bataillon.

Hank lui colla une mandale en pleine tronche…

— Mais pourquoi tu as fait ça ? Je te jure que j’ai dit la vérité.

Coup de savate dans l’estomac…

— Mais je te le jure…

Nouveau coup de savate, plus fort que le précédent…

— Mais Hank… Je t’assure…
— C’est bon, le nabot, je te crois…
— Mais alors pourquoi ?
— Parce que ça défoule… Ça me fait plaisir… Et puis j’aime pas ta gueule…

***

Pendant que le Vieux menait son enquête, je continuais la mienne. Jakin m’avait mis sur la piste d’une gonzesse un peu étrange, qui vivait « like a princess » disait-il, et qui écrivait des histoires sado-maso qui pouvaient faire penser aux supplices qu’avait connus ce pauvre Athanagor avant de trépasser. Je me pointai chez elle, non sans quelques appréhensions, avec l’imper et le chapeau de Robert Mitchum dansLe Grand Sommeil, décidé à jouer à fond les Philip Marlowe.

Ah, le bon vieux temps des séries noires, des histoires d’hommes, des vrais de ...
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